La vida sale de paseo

La vida va arrastrando su falda a su paso, pero no le importa, pues no son las actitudes las que componen las formas de ser...nada de apariencias!! Se hizo una rasta para parecer moicano y se tatuó todo el rostro para asemejarse a un empresario. A veces por las mañanas sale a correr 10.000 m para que todos sus vecinos no dejen de pensar que es la cocaína su vicio principal, para no terminar de dejar de dejarse querer.



Baila con las teclas de las computadoras, mueve los dedos pero escribe a mano. Al ser la poesía su arte principal no para de enfurruñarse con la prosa y le escribe versos líricos a la locura que le espera con la soga lista, en aquel campo de algodones. El viento le pasa por dentro y se convierte en huracán y el remolino le da gusto, son las brisas de la cripta de la Casa Rosada las que verdaderamente le dan miedo.



Mientras, hoy sueña dormida.

Parafraseo del mareo

Que toreen con el estoque y las estocadas sean con capote...
Que el derroche sea la miseria de unos pocos...
Que tanto y tan poco no puedan más ser repartidos de esta manera...
Que cuando caiga la noche siempre surja un nuevo día en cualquiera otro lado...
Que lo invisible vuelva a tener sentido...
Que tener sentido merezca la pena.

His way with exceptions

Es fácil pero también es bueno aprender de los demás. Tal vez, aún lentos andamos por no darnos cuenta de que nuestra sombra nos está gritando al oído la mejor lección.

Cuesta mucho darse cuenta de cuando llegó el invierno, porque se camufló en tormenta de verano y en paraguas que no deja de terminar de apagar el incendio de aquel matorral de secano. Cierto es que no hubo invierno sin día primaveral, y que aunque la primavera pueda ser trompetera a veces es imposible que sea eterna.

Es, por tanto, motivo siniestro; como el de anciano que pasa de acera aún a sabiendas de que no le restará tiempo para alcanzar la otra orilla, pararse a respirar, sin que la insuflación pulmonar nos maree y nos despide...demasiado.

Toda nunca fue algo

No quiero ser el Lorca de la carretera, ni ir por autopistas sin señalización. Quiero poder derrapar por aceras limpiadas con aceite y llanuras de miel de Kosovo. Pretendo, aún sin no caer en la tentación del panal, introducirme en las colmenas para intentar sacar algo más de lo que algún día quise poder dar. A su vez, y de manera espontánea e irrisoria, escupiré como con falta de modales para hacer creer que estoy volviendo a caer y que no me quedan alas para alzar la inmersión.

Jugaré con la metáfora y con el perdón, lloraré mis caricias de ayer en algún Do menor y, si el tiempo me deja seguir detrás de él, me dormiré despierto y soñaré que sueño sobre alguna que otra canción.

Al calor de 8091 metros

Es díficil poder contar historias de esta manera...

http://www.elpais.com/articulo/deportes/Agonia/8091/metros/elpepudep/20080531elpepudep_13/Tes