Las cosas sufren con el tiempo,
como la edad del viejo blusero;
el amor,
o las canciones oxidadas por la multitud.
La distancia acorta recorridos,
se acuerda de la nostalgia y dibuja paisajes de plastilina,
mi caballo de cartón pintado por seis niños,
mi equipo preferido perdiendo finales ya ganadas.
El momento exacto ya ha terminado,
y los segundos me dicen adiós sin mirar atrás:
¡qué falta de respeto!
Me siento a pensar en medio de esta locura,
dices que no me entiendes,
yo te digo que jamás volveré a dormir, es viernes.
lunes, 13 de abril de 2015
lunes, 6 de abril de 2015
Si fuimos dos montañas compartiendo valle,
¿cómo cinco meses destruyen lo que miles de años formaron?
Si adoraste a mis dioses de vez en cuando,
¿cómo te transformas con el primer monje que te vino a contar?
Andar es el principio de echar a rodar,
telonear tus pasos con una mirada sutil,
levantar la falda que oculta tu mirada baja;
resucitar los pasos mal dados,
¿cuántas caras tiene el dado que gobernará nuestro deshielo?
Nieva y ya empieza de nuevo el invierno semestral.
¿cómo cinco meses destruyen lo que miles de años formaron?
Si adoraste a mis dioses de vez en cuando,
¿cómo te transformas con el primer monje que te vino a contar?
Andar es el principio de echar a rodar,
telonear tus pasos con una mirada sutil,
levantar la falda que oculta tu mirada baja;
resucitar los pasos mal dados,
¿cuántas caras tiene el dado que gobernará nuestro deshielo?
Nieva y ya empieza de nuevo el invierno semestral.
miércoles, 18 de marzo de 2015
jueves, 5 de marzo de 2015
He leído mucho sobre ti últimamente. Todos esos versos perdidos y las páginas mojadas por cualquier grifo abierto durante una noche más de desenfreno. He esculpido monumentos que luego tiré brutalmente contra el suelo, y los pedazos en su conjunto eres tú. Te he mirado de frente a frente casi siempre con música muy fuerte mientras intentaba recordarte cerrando los ojos en mi mirar. Sin querer, pero con muchas ganas, he intentado entenderte y luego, después de seguir leyendo, me he matado y no he vuelto a nacer, y es por eso por lo que para siempre quedaré en un rumbo errado.
lunes, 2 de marzo de 2015
Me moriré de mi cirrosis elaborada con cariño y tiempo,
de tus pasos de bailarina nerviosa,
de tu mirada desierta en mi multitud de prisas y agobios.
Moriré de un último sorbo adulterado,
de beber de tu vaso día tras día aún ya contigo en otras nubes,
de jugar a las ruletas rusas en estepas heladas.
de tus pasos de bailarina nerviosa,
de tu mirada desierta en mi multitud de prisas y agobios.
Moriré de un último sorbo adulterado,
de beber de tu vaso día tras día aún ya contigo en otras nubes,
de jugar a las ruletas rusas en estepas heladas.
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