No me creo que me digas,

que yo no soy el mismo que ayer,

sólo porque ya no salgo

más allá del amanecer.

Yo no entiendo que me escupas,

sólo por dejarme perder,

entre tus versos de media tarde,

que suenan ya casi a cubata de Luis Miguel. 

Vuelven los pintores de la calle de las luces de colores:
dentro de mi nido están tus plumas y siento que aún no has salido volando.
Se acercan las miradas en dos vagones que se cruzan
y me aproximo a tu estación aunque se me olvido el ramo en la habitación de ayer.

Mi pasado

Sólo tú escribes por mí,
sobre los atardeceres de ayer,
y te inventas cómo lo veremos desaparecer mañana,
y me acaricias ahora pensando en lo que fue,
y me torturas con cariño apisonador.

Eres lo que me digo al despertar,
luego recojo y todo a su envase,
eres lo que me meto el día de anteayer,
fastidiado por poco camino que me queda por hacer.

Eres un tango en Mi menor,
una colilla en un wáter de tasca,
una mala memoria en un concurso de historia renacentista,
un perfume diseñado por mofetas,
una peculiaridad dentro de todo lo normal;
un susurro a la par de un dulce grito,
una maravilla aterciopelada en mi rico pastel de chocolate.

Emocionalmente inestable,
como la pared después de tanto Ritchter,
como tus caderas al quinto sorbo,
como cuando me viene a llamar y yo había salido corriendo;
directo al precipicio.