Vuelven los pintores de la calle de las luces de colores:
dentro de mi nido están tus plumas y siento que aún no has salido volando.
Se acercan las miradas en dos vagones que se cruzan
y me aproximo a tu estación aunque se me olvido el ramo en la habitación de ayer.
Hay escritores en el olvido y olvidados secretos por escribir. Hay conocidos escondidos y gente escondida para no ser reconocida.
viernes, 28 de marzo de 2014
martes, 25 de marzo de 2014
Mi pasado
Sólo tú escribes por mí,
sobre los atardeceres de ayer,
y te inventas cómo lo veremos desaparecer mañana,
y me acaricias ahora pensando en lo que fue,
y me torturas con cariño apisonador.
Eres lo que me digo al despertar,
luego recojo y todo a su envase,
eres lo que me meto el día de anteayer,
fastidiado por poco camino que me queda por hacer.
sobre los atardeceres de ayer,
y te inventas cómo lo veremos desaparecer mañana,
y me acaricias ahora pensando en lo que fue,
y me torturas con cariño apisonador.
Eres lo que me digo al despertar,
luego recojo y todo a su envase,
eres lo que me meto el día de anteayer,
fastidiado por poco camino que me queda por hacer.
jueves, 6 de marzo de 2014
Suscribirse a:
Entradas (Atom)