¡Qué calor!
¡Tírame un beso en vez de un hueso!

"Entre ese punto ahogado por el pasado pero fresco por los nuevos aires, conduciendo dos horas al día uno puede pensar demasiado. Ver las flores de los que no sobrevivieron a algunas curvas, subir la radio hasta llegar al silencio después de la explosión decibélica. Juzgar a los lugareños a mi paso, ellos tan calmados y tan ajenos a todo. Romper puertas con platos de vajillas pretéritas y gritar hasta que el mobiliario pida un receso. Acordonar la pensión con polvos mata-ratas, pedir perdón para no escuchar ni una puta voz más."

Maduró la fruta en el congelador de la mansión del asesino,
subió la sabia y reventó el árbol que se aburrió de cumplir años,
anduvo por pasajes de terror y poesía la flor que es roja y gualda,
se vengó tu mirada de mi negación constante.

Un cigarro mojado,
cien canciones,
dos adioses,
mil despedidas.

60 noches

Como me llaman "pequeño" me voy dejando barba,
cuando no sabía andar aprendí rápido a volar,
al no saber tantear las curvas elegí el sendero recto.
Me acosté en una cama de seda a lo Elvis,
"All my loving" era una sonata fuerte en el departamento de al lado,
y todo el cielo bajo mis pies.
La noche se alargó por dos meses y tu mirada fue un río de tinta china,
el día llegó con las primeras luces eléctricas,
nadie esperaba para el baile pero tu y yo ya nos empezábamos a mover.

Es solo un recuerdo

Puedo perder cien noches en entonar canciones prohibidas,
en escribir un poco sobre lunas, tropiezos o disparos pretéritos,
en perdonar a la soledad y darle el lujo de jugar a ser un idiota.
También puedo pensar y no regalar más circos dorados:
animales educados para morder que un día alguien liberó en medio de la sabana,
propagandistas que intentan malcriar a la verdad.
La verdad es una y la equivocación forma parte de ella,
saltar es siempre hacia adelante y el soniquete del bye bye siempre me gustó,
aunque sólo sea para decir que se cómo seguir.

¿Dónde están las hadas que te apartaron de soplar las velas del tiempo?
¿Cuánto habría que esperar para helarse de miedo en esta película de animación?
¿Entenderán nuestros argumentos los robots del futuro?
¿Cantarán los solistas solos después de que el coro decida marchar?
¿Perderemos monedas tiradas contra las olas o nos las devolverá el mar de fondo?
¿Escribirán los poetas olvidados o de repente se acordarán de quienes eran?
¿La justicia tendrá valor o la cambiaremos por doce versos desencajados?
¿Esculpiremos una piedra con la mirada o nos miraremos como piedras?
¿Pecaremos sin piedad o nos dejarán marchar en paz después del quinto rezo?
¿Capitalizaremos la sobriedad en pro de la libertad?
¿Arruinaremos las ilusiones de los niños que empiezan a asesinar?
¿Marcaremos con fuego las piernas de caballos salvajes?

Tendré que matarme para resucitar a musas y angelitos,
a la puta de la esquina y también al drogata que anda perdido,
a la música ligera que hace bailar a los corazones,
a los benditos lánguidos que insultan sin saber por qué.

Móntate - te recojo en quinta -,
la avenida empapada de soledad y tu niña ya no te mira.
Murió la vieja de pasión,
perdidos estamos siempre que queremos razonar,
ajusticiados los que condenan con la mirada,
predicadores los que bendicen las luces de la mañana,
pecadores los que se acuestan a la hora de despertar.

Mi arsenal

Mi arsenal es la artillería pesada que te expongo cada mañana, 

mi arsenal son dos versos rimando en asonante, 

un tiro al larguero que provocó suspiros, 

la mirada que te regalo en ese semáforo que siempre se pone rojo.

"No todos los días buenos son", 

le dice la tarde a la madrugada, 

que ya se despide y con un guiño favorece al entrante amanecer,

el mismo que recoge los pedazos de un nuevo pedalear:

por el carril bici de la libertad una niña se enamora y empieza a saborear.

A besos de chocolate sabe el mediodía de hoy,

fin de un círculo que rodando se sienta a esperar al ayer. 

Niño

Niño, corre y salta en charcos que reflejen:
bien sea el entierro de enfrente, tu buena salud o los pájaros volar.
Niño, ayuda a labrar, ayuda a opinar,
discute, tienta a un futuro real.
Divierte, diviértete.
(además)
Niño,
disfruta y no pienses más (por hoy).
Niño, se niño, (se) poco a poco joven,
muere joven y tápate los oídos ante andares añejos.
Discute lo de ayer, ser feliz hoy.

Cuando me siento triste y solo,
cuando me tengo que ir de países salvajes,
cuando me acuesto temprano con mucho por hacer,
cuando la marea está a punto de subir.
Cuando las cosas van pasando despacio hasta que de repente deciden correr,
cuando la maravilla era objeto de un pasado puntual,
cuando lo mejor que he vivido fue hace demasiado,
cuando mi sonrisa de hoy es una imitación demasiado fraudulenta,
cuando el deporte es mi mejor mentira,
bueno, no tanto como mi falso andar,
cuando las cumbres me esperan nevadas y yo corono descalzo.

Si no entendiste la noche jamás entenderás al sur. Pajarillos felices que te llevan a la cama, a veces sólo a veces bien servido. La otra noche jugué a ser marciano, llegué a Marte y te encontré bailando sola. Jugamos y reimos, y nos dijimos adiós. Ahora es de día pero ya no amanece, pues de nuevo es de noche, ya sabes lo que digo.

I'm a dreamer

Viernes

Las cosas sufren con el tiempo,
como la edad del viejo blusero;
el amor,
o las canciones oxidadas por la multitud.

La distancia acorta recorridos,
se acuerda de la nostalgia y dibuja paisajes de plastilina,
mi caballo de cartón pintado por seis niños,
mi equipo preferido perdiendo finales ya ganadas.

El momento exacto ya ha terminado,
y los segundos me dicen adiós sin mirar atrás:
¡qué falta de respeto!
Me siento a pensar en medio de esta locura,
dices que no me entiendes,
yo te digo que jamás volveré a dormir, es viernes.

Si fuimos dos montañas compartiendo valle,
¿cómo cinco meses destruyen lo que miles de años formaron?
Si adoraste a mis dioses de vez en cuando,
¿cómo te transformas con el primer monje que te vino a contar?
Andar es el principio de echar a rodar,
telonear tus pasos con una mirada sutil,
levantar la falda que oculta tu mirada baja;
resucitar los pasos mal dados,
¿cuántas caras tiene el dado que gobernará nuestro deshielo?
Nieva y ya empieza de nuevo el invierno semestral.

778 razones para parar de andar,
pues 779 caminos más me rodean.
Saber decir que no es también aceptar
al igual que cantando despacio se puede resumir rápido toda una vida.

He leído mucho sobre ti últimamente. Todos esos versos perdidos y las páginas mojadas por cualquier grifo abierto durante una noche más de desenfreno. He esculpido monumentos que luego tiré brutalmente contra el suelo, y los pedazos en su conjunto eres tú. Te he mirado de frente a frente casi siempre con música muy fuerte mientras intentaba recordarte cerrando los ojos en mi mirar. Sin querer, pero con muchas ganas, he intentado entenderte y luego, después de seguir leyendo, me he matado y no he vuelto a nacer, y es por eso por lo que para siempre quedaré en un rumbo errado.

Me moriré de mi cirrosis elaborada con cariño y tiempo,
de tus pasos de bailarina nerviosa,
de tu mirada desierta en mi multitud de prisas y agobios.
Moriré de un último sorbo adulterado,
de beber de tu vaso día tras día aún ya contigo en otras nubes,
de jugar a las ruletas rusas en estepas heladas.

C'est la vie

Fuego viví:
los días se quemaban y yo ardía aún más.
Te recordaba siempre que pensaba,
y a veces pensaba que no te podría olvidar.

Te pedí jugar a repetir el juego,
fue todo muy salvaje y ahora ya (…)
La pasión: mi verdugo y eso que a veces madrugo,
Dios no me ayuda y yo no te escucho.

El viento volvió el siguiente septiembre:
el frío de la mañana ya era de todo el día,
las luces cegaban y yo siempre tan sólo,
acompañado.
¡Volver a nacer!

Amanece que no es poco.
Y si te digo que me enroco,
déjame un segundo para cantar a mi antojo,
para enrojecerme al verte abrir el cerrojo,
para mi llave dentro de tu piel.

Yo quiero a mis amigos, 
ni por lo que son ni por lo que han sido.
Yo quiero a mis amigos,
porque me dan lo que siempre he soñado;
sin haberlo merecido.

Muere

Has muerto, de tanta sal y tanto colesterol.
Mueres por no amar los rayos del sol y renegar del frío polar.
Sientes que es tu último aliento porque no te quedan segundos felices que imaginar,
los mismos que llaman a tu puerta de la calle de no se sabe donde.
Mueres, la muerte es que no te quieras levantar a fumar,
la muerte y sus discípulos tan animados por el rencor y la pasividad.
Disfruta tu muerte, muere y vuelve a morir,
juega con tus anillos de casada y luego vuelve a morir,
al final de la calle Mayor, al principio de tus menores problemas.

Donde las vías acaban

Recogiendo la ropa lanzada con odio desde aquella ventana es fácil salir por la puerta de atrás.

Perdido entre la desolación y los Tanquerays servidos sin preocupaciones morales uno siempre llega al final de las vías, allá donde los trenes reposan para ir algún día a alguna parte. Dentro de ese cinematográfico escenario y fundido por la estética de lo magnético de los anclajes vagón-terminal me sentí con un poco de fuerzas para escribir sobre todo lo que había pasado en los últimos tiempos. Después -verdaderamente apenas pasaron más de diez segundos- recordé que lo había olvidado todo. Por suerte era tarde de esas en las que el sonido del viento ya te hiela la piel. Morí congelado. 

Voy a hacerte feliz

Voy a hacerte feliz, pasearte por mi suburbio pintado de azul.
Te caminaré a posadas llenas de enfermos anónimos con sus mejores sonrisas.
Te juzgaré por la alegría de mis caminos de dulce barro impenetrable,
haciendo dos cosas de una sola te permitiré ser feliz.
Voy a hacerte feliz, a perdonar toda la lágrima surgida de ver mi mundo alegre,
a contar el cuento de duendes que juegan a ser toreros, con toros de cartón.

La chica del sombrero marrón

La chica de ayer con su sombrero marrón anda firme hacia el primer bar, sólo detenida por semáforos caprichosos y por mendigos que despiertan su sentimiento más humano. Llega, pide un par de Coca-Colas, la primera para la sed, la segunda para el disfrute. Marcha rápido, linealmente llega al fondo de su habitación y empieza a escribir de manera compulsiva. Entonces -de repente- olvida el desenlace de la historia que estaba a punto de rematar. Se enoja y acaba pidiendo compasión al sol, que ya asoma en el horizonte montañoso. Finalmente duerme soñando en el mejor de los desenlaces aún a sabiendas de que todo lo habrá olvidado al despertar.