Pupitres, aprendices y maestros

A la honradez del jornalero infiel,

a la escritura del carpintero analfabeto,

al marcapasos del corredor de fondo,

al posavasos de la maceta de hormigón,

a la locura del arquitecto del miedo,

al peligro selectivo del detonador,

al arrebato callejero del vendedor,

a la pena del barquero y del pecador.

Presumiendo de obras arquitectónicas paternas

The day before (..REvolviendoAlaVida)

La noche pasó lenta...ya se vaticinaba el delirio (tremens??)...enfermedad de un día...para meter miedo en el cuerpo ante la fiesta que se avecinaba...y que se avecina!...

Parece que todo va retornando a la normalidad y uno tiene ganas de moverse y hacer cosas...y no de dormir 12 horas...Por una vez me alegro de los Dvd´s que lanzan con motivo de las fiestas navideñas...los del botox (Sabine and SeRata) y los del London Return (LZ) dejaron huella en las pulgadas (TV).

Ahora retornamos al estudio (para intentar no olvidarlo todo en una noche) y a la vida de todo el mundo para retornar al pulso diario que, en el fondo, tanto le gusta a uno.

El poeta del balcón azul

No recuerdo ni cuando ni por qué.

Veo al poeta del balcón azul
Vestido con traje de sastre, pijama color betún.
La mañana tan triste y tan noble,
Las poesías le parecen redobles.

Sale un verso de un vuelo acogedor
De un pequeño pájaro cantor,
Que no supo nunca de nada
Que siempre migró donde le vino en gana.

Odió lo que no pudo componer
Y compuso para no tener que odiar.
Vació las horas de la tentación
Tentaciones del momento de empezar.

Veo al poeta del balcón azul
No sabe donde va, ni donde estás tú.
Veo al poeta y te veo a ti
Y pienso a cada momento como hacerte feliz.

24 de diciembre (y navidad)

Las mañanas de vacaciones siempre fueron extrañas...acostumbrado a madrugar y a no parar el tiempo libre (totalmente libre) se hace incluso áspero a veces, por tener que pensar qué hacer, o por (de momento) no andar agobiado pensando en nada. La relación genética se llamaría la película.

Visita familiar...a 92 años de historia!! de historia, recuerdos y olvidos!!

Por otra parte, las canciones siguen fluyendo y sin darnos cuentas nos armamos con una decena para afrontar los tres cuartos de hora de show, para poder probarnos después de tantas idas (y pocas venidas). Probamos versiones y nos planteamos otras nuevas, rechazamos y cojimos de un lado y de otro. Quizás Chuck Berry anime al personal pero no creo que eso sea sólo lo fundamental, más cuando no podamos garantizar que será cantada con destreza...(...) Entoné para los presentes Socio de la soledad aprovechando el conocer de que se hablaba, en su versión más rockabilly...pero luego a la hora de ser cantada por el que correspondía no había (ni mucho menos) la conformidad que se buscaba. Así pues de momento nos quedaremos con El roce de tu cuerpo y Maneras de vivir, clásicos del rock hispánico donde los halla...mientras uno intenta que el grupo se aproxime a otras ramas y a otros registros...

Para nada es el de la foto pero dejé arreglándose un amplificador KENWOOD del 1972...parece ser que falló el potenciómetro...lo que no dejó de asombrar al señor de la tienda, por la calidad del aparato, por no tener nada que ver con lo que se nos vende TODAY...

22 de diciembre y navidad

Las compras, la última hora, los atascos, los que desesperan, los huecos fortuitos del momento del aparcamiento, el respirar hondo, el saber estar, la buena música clásica que sale a las calles, el músico mendigo, la luz del primer(o) mundo, el ritmo de un tipo de ritmo, la samba del caminar de todos, el olor a santa-semana inesperado, la resurrección de la buena gente, el recuerdo de la buena gente, la falta (y la necesidad) de tiempo libre (de verdadero tiempo libre), el libro del mes, la película de teatro, el teatro del padre, la bandera de la urbanización, el himno de la calle de atrás, la sonrisa del capitán, la bulería discotequera, el rey mago poeta, el suicidio del profeta...

(realidades, peligros y algunos desmanes)

(te robé la foto)

WikiJohnWayneInfo

John Wayne nació en 1907 en Winterset, Iowa y fue llamado Marion Robert Morrison, aunque sus padres cambiaron el nombre a Marion Michael Morrison cuando decidieron llamar a su siguiente hijo Robert. Su familia era presbiteriana. Su padre, Clyde Leonard Morrison era descendiente de escoceses e irlandeses e hijo de un veterano de la Guerra Civil Estadounidense, mientras que su madre, Mary Alberta rown era descendiente de irlandeses. En 1911 toda la familia se mudó a Glendale, California. Fueron los vecinos de Glendale que comenzaron a llamar a Wayne ig Duke porque él siempre estaba con su perro Airedale Terrier que se llamaba Little Duke. Él prefería Duke a Marion, por lo cual este nombre le quedó por el resto de su vida...

John Wayne

Qué grande!! Apoyándome en un texto no demasiado largo y musicando antes que nada, definiendo cada parte...con armónica en boca y parte instrumental, logré terminar ésta canción, sin dejarla a la mitad como tantas otras...Feliz por ello y por el resultado (obvio)

Tardé tanto tiempo en empezar
Que nombré a todas las olas de tu mar.
Tu esperando en el altar
Y yo perdido cada noche en canciones que se irán.

Tengo un sombrero de cartón
Que me lo quito cuando vuelves buscando a mi otro yo.
Tengo sonrisas de ocasión
Que las subasto cada martes al peor postor.

(puente Re7m - Lam - Do - Sol)

Do - Sol - Fa - Sol

John Wayne se olvidó de matar
Palmas marcan ritmos en su triste final
John Wayne es un tipo formal
Que sale disparado cuando hay que llegar

Mi pequeño mundo paralelo (III) (the end)

Creo recordar que fue el tercer fin de semana de descanso cuando recibí aquella carta. Llegué a casa y, tal y como me había ido acostumbrando, abrí con cuidado la puerta de entrada para no estropear las cartas que durante toda la semana el cartero había ido introduciendo por debajo. Había incluso aprendido a reconocer de un vistazo las cartas que no eran corrientes, las que no eran del supermercado al que antes solía ir cada martes y jueves, ni tampoco del banco o de la gasolinera. Solían ser también cartas publicitarias con colores llamativos o avisos de la comunidad de vecino acerca de la necesidad de aportar un dinero extra para nuevas reformas.

Esta vez era una carta de un tamaño algo superior al normal. El sobre era blanco pero todas las esquinas estaban bien definidas por un color granate, elegante pero a la vez austero. Mi nombre estaba escrito a mano con letra trabajada y educada, al menos es la impresión que me dio nada más verla.

Debido a lo bello que me parecía el sobre decidí ir a la cocina para coger un cuchillo que me permitiera no destrozar esa pequeña obra de arte. Finalmente logré abrirlo sin provocar en el sobre ni un solo rasguño. Saqué el papel que estaba en el interior y comprobé que su belleza no tenía nada que envidiar al sobre que se encargaba de protegerlo del mundo exterior. Antes de que ni siquiera pudiera leer la primera línea algo me decía que esta carta iba a cambiar mi presente y, tal vez, mi futuro. No me lo podía creer. No podía ser cierto. ¡Pensaba que eso siempre le pasaba a otros, nunca a mí!

Ahora que pienso sobre ello recuerdo por primera vez que me detuve en silencio de forma idéntica a cuando recibí la llamada de Bryan, mirando a un punto fijo de suelo. La diferencia estuvo en que ese silencio fue roto en mil pedazos por un grito desmesurado, un salto de alegría e, incluso debo reconocer, por más de una lágrima feliz y de alivio. No olvidaré jamás ese texto:

“El excelentísimo jurado de PREMIOS GRAHAM WORKER tiene el placer de comunicarle que, por mayoría absoluta y irrevocable, le ha sido concedida la XXII ESPADA AZUL por su relato TU MIRADA CONSTANTE, esperando con enorme orgullo su presencia en la gala de entrega que tendrá lugar el próximo 11 de abril”.

A día de hoy aún me cuesta creerlo, me cuesta darme cuenta que por fin fue reconocida mi obra. No recordaba que Karen, una vieja amiga, me pidió un relato mío para enviarlo al concurso de relatos más prestigioso de los Estados Unidos. “Estás loca” le dije sin tapujos. Ella me respondió que sabía en quién tenía que creer y confiar y yo era su mejor ejemplo.

“Tu mirada constante” no es ni más ni menos que un relato agónico acerca de una niña que por mal deseo del azar cae en el pozo de una de las fincas colindantes a la de sus abuelos. Relata los pensamientos de la joven así como el intento de rescate por parte de unos campesinos que iban de vuelta a casa. Es un relato de superación personal a pesar de no tener un final feliz.

No tardó en llegar la noticia del premio a todos los periodistas y escritores del país y, posteriormente, a toda la población. Recibí por parte de todo tipo de medios para rogarme que les concediera una entrevista de al menos cinco minutos. Admití todas las propuestas, pero, eso sí, todas debían ser en la mina, en mi labor diaria. Pasé a ser conocido como el “escritor minero” algo que, por otra parte, dio mucho juego a los reportajes que me hicieron, todas las fotografías tenían como fondo las excavaciones de la empresa de mi padre.

Me sentí por una vez recompensado, era feliz y el frío aire que soplaba por aquellos días de primavera y que antes siempre había odiado me encantaba y me seducía. Dejé la mina con la comprensión y la aceptación de todos, incluida toda mi familia, mi querido padre estaba orgulloso de mí. Fui contratado por diversas publicaciones como articulista fijo y, además, pude publicar varios libros cuyas ventas no fueron ni mucho menos moco de pavo.

Pasan los años y aún recuerdo los días que pasé trabajando de sol a sol. Los recuerdo a la vez que imagino, mientras escribo estas líneas, el sufrimiento por el que estarán pasando los que por algún tiempo fueron mis compañeros de trabajo, los que me ayudaron a entender lo que una amplia mayoría tienen que hacer para poder subsistir y seguir adelante, los que están al lado de mi pequeño mundo paralelo. Para ellos, sin duda, va este guiño.

Mi pequeño mundo paralelo (II)

Creo recordar debatirme entre dos títulos que dieran fuerza al texto...el segundo venía a ser "Tu mirada constante".

Para sorpresa de Bryan no hubo alaridos por mi parte, no colgué repentinamente ni le insulté aún a sabiendas de que él no era responsable de nada y que sólo quería ayudar. Sólo hubo un pequeño silencio, seguido de una afirmación: “Sí, lo sé, creo que llevas razón. Aún así debo de pensar sobre ello”. Colgué.

Necesité casi diez minutos para dejar de mirar el mismo punto en el suelo. Creo recordar queme sentía abatido y confuso, triste y sin recursos ante la situación que se me presentaba. Tenía claro que no quería aceptar ese empleo, que quería seguir luchando por lo que siempre había querido lograr pero, por otra parte, estaba llegando al momento en el que mi situación personal era desastrosa e insostenible.

Terminé de escribir mi último pedido, una separata con editorial sobre el cambio climático. No era ni mucho menos un especialista en la materia pero la actualidad incesante del tema me permitía partir con cierta base en el tema, sumando aportaciones de libros y revistas actuales, habiendo conseguido adquirir unos conocimientos bastante aceptables para, incluso, opinar con cierto rigor y coraje acerca del tema. Mi visión no era fundamentalista desde ninguna de las posiciones posibles aunque, estaba claro, que algo estaba cambiando de un tiempo a esta parte en el planeta y requería de una solución más o menos urgente. Otra cosa es que alguien se molestara en mover un solo dedo.

Cuando cerré el portátil me di cuenta de que los pequeños trabajos que tenía pendientes se me habían acabado y que el dinero que recibiera por ellos no me daría para vivir más de dos meses, comiendo cualquier cosa claro está. Intenté ser positivo y sumé a ese dinero el que, con un poco de suerte, recibiría por los artículos que escribiera en el caso de que me llamaran algunas revistas a última hora para tapar sacos rotos de último minuto. Tres meses, ese era el tiempo que como mucho podría sobrellevar todos los gastos que la vida de hoy conlleva, a pesar de ser la persona menos consumista que conocía.

Terminé mi reflexión siendo cruel conmigo mismo y, quizás, sincero. Me dije que era un escritor devaluado, que ya no era el mismo, no era el joven Kevin que recibía mis felicitaciones por parte los dirigentes del New York Times porque un joven de tan sólo 22 años, sin estudios de periodismo, pudiera escribir de aquella forma y además publicar una media de 10 artículos diarios en distintas publicaciones de más o menos prestigio.

Cogí el teléfono. “Sí, acepto, mañana a las 5 de la mañana estaré allí”. Saqué el mono de trabajo que me regaló mi padre con enorme ilusión cuando cumplí dieciséis años: pensaba que heredaría su empresa con orgullo y tesón desde el primer momento en el que la legalidad vigente me lo permitiera. No fue así. Creo que aún piensa sobre ello cada mañana, y cada noche.

Fueron dos semanas que bien podrían ser definidas como un choque frontal con una de las realidades del día a día de muchas personas. Ignoraba esta situación, la del trabajador incesante, me hizo darme cuenta de que a pesar de mi aparente cultura no conocía la realidad de una gran parte de la sociedad que me rodeaba, que me había perdido en un mundo paralelo, no se si más o menos real que el que estaba viviendo en ese momento, pero, estaba claro, que completamente diferente.

Mi pequeño mundo paralelo (I)

Espantado por un incesante pero incomprensible arrebato visual to pass huyo como ardilla de ciudad y os presento un relato. En fascículos será más eficaz.

¿Qué demonios era ese ruido? Ah, sí, ya lo recuerdo. Lo recuerdo porque lo vi. Vi el café rebosar en la cafetera y fluir como un río sinuoso y angosto a lo largo de toda la mesa, un río con olor propio y color atípico que fue tiñendo el suelo de la habitación.

A pesar de que sólo me tumbé apenas unos minutos a esperar que el agua del café terminara de hervir, había sido agarrado por un sueño profundo, un camino a la desconexión neuronal que me estaba resultando placentero y fugaz. El despertar brusco tuvo como consecuencia un pequeño estrés que terminó por acentuarse al ver la solería que me regaló mi madre manchada por todo ese líquido, por toda esa sangre marrón.

Mi cabeza aún no debía de estar completamente activada tras el brusco despertar ya que mi primera reacción fue correr hacia la cafetera rebosando para apartarla y llevarla al fregadero: ¡maldito error! Aún me duele recordar los sarpullidos que durante más de diez noches y diez días pude observar en mi dulce y suave piel. “Estúpido, eres un estúpido, no vales para nada, deberías haber hecho caso a tu padre y haber trabajado en aquella explotación minera hasta la jubilación anticipada, hasta los 50 o los 60, hasta que tus músculos no respondieran más a los impulsos nerviosos de tu cerebro” me dije. Pero no, yo seguía encerrado en mi mismo y, tan confiado estaba de mis posibilidades artísticas que me aportaba mi actitud bohemia que llevaba dos años viviendo de pequeños encargos de revistas mensuales o semestrales, algunos artículos que siempre necesitaban a última hora para terminar de cerrar la edición, para rellenar ese hueco que les faltaba.

Estaba terminando de recoger todo el estropicio provocado por el desliz soñoliento cuando sonó el teléfono. No recordaba el lugar exacto donde había dejado el terminal inalámbrico que por aquella época disponía, ya que, llevaba varias semanas sin recibir siquiera una llamada de un familiar, por lo que tuve que ir tanteando, atendiendo a la información que mis oídos me proporcionaban. Esta vez no tuve tanta suerte, era mi primo Bryan:

- Mira, Kevin, yo sé que tú sigues en tus trece de querer ganarte la vida con tus textos, que confías en ti y en tu arte, y te respeto. Pero creo –se detuvo durante varios segundos en lo que bien podría haber sido sustituido por un pausado suspiro- que debes de intentar por una vez vivir en el mundo real, probar a ver que ocurre si te paras a respirar como el resto, con un trabajo y una familia, con unos amigos con los que emborracharte cada noche de sábado y una mujer que te espere en casa con una sonrisa afable.

Bryan sabía muy bien cual era mi forma de pensar, de ser, de sentir e incluso de responder airadamente ante este tipo de insinuaciones. Esta vez fue diferente y me callé, me detuve a escuchar qué es lo que quería seguir diciendo.

-No puedes pretender siempre –continuó- que los tuyos se preocupen por ti, creo que ha llegado el momento límite y quiero ser yo quien te lo avise. Sé que tu padre me lo dijo anoche para que yo hiciera esta llamada hoy y, de hecho, lo hago porque creo que sus palabras iban muy en serio. Dijo –su tono se volvió incluso más serio y paternalista- que, si a final de mes no te hubieras querido incorporar a la mina nunca más tendrías la oportunidad de aceptar ese trabajo, tendrías que buscarte otra cosa cuando ya no tuvieras otro remedio.

constante visual de lo vivido (V)

Córdoba 2006. Ciudad donde merece pararse a andar. La foto resulta extraña...dónde están los ojos?? no recuerdo si la luz cegaba o qué carajo pasa! Jersey verde y rodo DEsiGual.

constante visual de lo vivido (IV)

Intentando mantener el pulso de la mañana, con mala cara (pero con rigor) intentaremos ejercitarnos un poco en el mundo del deporte típico español...

Con ojos brillantes y cuerpo tranquilo.

Knockin' on Heaven's Door

constante visual de lo vivido (III)

Strato Fender Drummer

constante visual de lo vivido (II)

No faltan buenos músicos, faltan buenos oídos.

constante visual de lo vivido (I)

El perro de agua se llama Muffy. Fue un bien día para darse a conocer a alguien. 2 años atrás.

PD: Juan es vasco y no beatle americano. Jon, no John.

resumen de lo poco (0) o de lo mucho (1)

me gustaría

a) no saber de lo que hablo

b) pensar en voz baja

c) no faltar ni elevar la voz

d) mandar al puto carajo la música

e) entender cual es el juego

f) no haberme acostumbrado a dormir 5 o 6 horas

g) ser feliz todo el tiempo

h) cuidar mi tensión, no alterarme

i) aprender a ser francotirador

j) llevar una vida que se ajuste a los dictados de la OMS

k) no disfrutar dejando las canciones a medias

l) no mandar fuerzas a los amigos que tocan en cualquiera parte

m) saberme el abecedario malayo

n) tener una casa en brasil, rodeado de palmeras y con una china de familia indonesia y con siete maridos rusos que me abanique cada dieciocho minutos (durante setenta segundos)

ñ) eñe

o) ser experto en inocencia

p) no tener ideas fugaces





también me gustaría...

q) creerme algo de lo que "me gustaría"...

El izquierdista iluso (only me)

Que todos somos un comic sin necesidad de dibujante no lo duda a estas alturas nadie, así como que las situaciones reales siempre superarán las que piensen diez guionista en huelga (y juntos).

Mientras tenía que soportar a modo de insulto el ser llamado "izquierdista", por criticar a un grupo que dice llamarse comunista y que a la vez dicen que ellos no debaten, que ellos sólo pegan carteles y es así su forma de trabajar (lo dicen ellos no yo...serán cosas de la edad)...después de tener que soportar ser llamado iluso por decir que en el 99% (coma cera noventaynueve) de los juicios el juez opera de oficio y no tiene ningún tipo de presión, ni política ni mediática...después de (luego pedirán que no salgan frases hirientes y directas...), decía, después de todo...

una alarma...qué carajo es ese ruido? una alarma de una biblioteca de una universidad...dos agentes de seguridad y un "retenido"...una hora después el "retenido" era ya "detenido" a la vez que formaba parte del subrealismo de este mundo en el que...

mientras uno tiene que mantener la calma cuando le presumen de comunismo por pegar carteles, otro roba, tal vez para pagarse una playstation, un ordenador portatil en una universidad...

...

Jon Sistiaga

Jon Sistiaga es un buen tipo. No está loco pero hace cosas de locos. Hace cosas de locos pero sabe muy bien qué es lo que quiere hacer. Jon Sistiaga no es sólo Jon Sistiaga, es también su cámara, sin él nada sería posible, o al menos, nada sería completo. Jon Sistiaga no es sólo él mismo sino es un poco todos pero con el corazón algo más aguerrido del que seriamos capaz de juntar entre la multitud. Jon Sistiaga es otro José Couso. José Couso era otro de esos que son todos nosotros pero un poco más valientes.

Para Jon Sistiaga, Bagdad sigue estando en lo más alto de la actualidad, y también Madrid o el Congo. A John no sólo le importa la actualidad sino la actualidad bien contada.

Jon Sistiaga también tiene miedo.

My brain

Franki no tuvo compasión y dictó verdad.


¡¡Qué grandes momentos post-musicales e intrarelajación pudimos aprovechar algunos ayer!! Cierto que nos mantuvimos en la locura verde pero también cierto que se hace como cultura y aprovechando la estacionalidad del momento.


La vida secreta de las palabras no me había marcado (por lo visto) y necesité varios minutos para darme cuenta de que no quería volver a tragarme la historia de Isabelita Coixet dos veces. Gracias (my brain).




Nos empapamos en carne y carbón y cantamos al cielo a los Pumas.

http://youtube.com/watch?v=Q6aWFJfwp1Q

Poco texto y menús de nueces

Ensayos psicotrópicos dentro de la estética rockera.

Estética y rock no deberían ser contrapuestos??...

...

que diría Franki de todo esto?

Me despido con caraDsusto de las 2:29 a.m...

Sacando pecho (en borroso) in Berlin trip

Cara A

Qué gran descubrimiento tuve hoy...Parece que siempre se han agotado los rincones donde encontrar tal o cual...malditos negativismos!!

Aún giran las caras A(s) y B (es...bésame mucho!!) de los antiguos vinilos...En qué mejor formato podemos escuchar los agudos y los soniquetes de un disco???...ahora que nos bombardean a producciones y que vivimos en praderas y ciudades remasterizadas me enorgullece darme cuenta que es un formato igual de vivo que de obsoleto...mejor dicho...que de anticuado!!...respira igual que muere...

...y resurge igual que escapa!!...algunos lo apuran (como se puede apurar lo que se apura...!!) y rescatan ediciones de coleccionistas...

para los abiertos de melancolía

para los cautivos del buen oído...

...

Don Cecilio. Discos de Colección. Calle Castilla, 47...en Triana...lástima que un cartel de "Se vende" rompiera (sólo un poco) el idilio.

( )

...

vi miles de vinilos...allí de repente...hendrix...waits...berry...(tequila!!)...elton john...BDylan...S&Garf...Atahualpa..!!...Serrat (ayy Serrat!!)...Sabinita...Michael White Jackson...mmmm...flamenco, opera, "música erótica??"...

...

maravillado porque aún quede un poco de leña que arder en los fuegos...me despido, y mando un saludo lleno de energía y positividad...

...vayan a las disqueras!!...y a las vinileras! (o a eso se le llama bodega??)

Circo cerrado por falta de sonrisas

Ser payaso del siglo xxi no es siempre tan fácil. Requiere una sonrisa sincera, un agrado hacia los demás, un oído que escuche y un hombro que sirva de sustento para los otros. Además, requiere darte cuenta de las puñaladas traseras, de los coches que no frenarán en los pasos de cebras y de la gran falta de payasos que apoyen a los payasos que apoyan a los demás...aún así...

...siempre faltarían payasos que apoyaren a los payasos que apoyen a los payasos que apoyan a la gente...

La sonrisa del capitán no nos vale.

Que sean felices en su nube de cuatro paredes. Yo (hoy y tal vez mañana) quiero ser el mago Houdini.

En otro orden de cosas (o en otro orden relacionado)...así se despide a un amigo:

TAN SOLOS (por Ariel Rot)

Dani Zamora, el Pato, my friend, ya no tenía problemas de salud. Se había recuperado heroicamente de un cáncer y se sentía orgulloso de su fortaleza física (y sexual) y de haberle ganado la batalla a ese enemigo que se había instalado sin permiso en su cuerpo.El problema de Zamora era otro, exceso de conciencia y lucidez, sensibilidad extrema, incapacidad para el engaño y sobre todo para el autoengaño.Zamora veía el mundo tal cual es, sin anestesia ni cristales deformantes (en quince años nunca lo vi drogarse ni medicarse), un lugar de mierda habitado por zafios, payasos y cretinos; y la vida, un viaje en el que en el mejor de los casos podías morir de una manera rápida y poco dolorosa. Su visión certera y ácida de la realidad asustaba, la visión de uno mismo bajo la mirada de Zamora asustaba, por eso no tenía muchos amigos ni compañeros de viaje. A veces no era cómodo estar con Zamora pero seguramente mucho mas incomodo era ser Zamora.

En los últimos años mantuve una relación intensa con Dani, disfrutaba de sus mails psicotrópicos, sus maravillosas creaciones, libros, cómix, viñetas, canciones, agudos comentarios o simples conversaciones telefónicas. A veces cuando venía a Madrid se quedaba en casa hasta muy tarde, incluso a dormir. Cargaba con su guitarra con cuerdas de nylon (odiaba las de metal) y tocaba de una manera única versiones de Sinatra orquestadas en seis cuerdas por él. Me quedaba embobado escuchándolo y me hacía sentir un niño de pecho al lado de su complejidad armónica y altísimo nivel musical.

Zamora muchas veces se iba, desaparecía, tocaba fondo y volvía con fuerzas para tirar un poco más.

Esta vez no, esta vez no va a volver y para mí desde hace cuatro días el mundo es un lugar más frío, más absurdo, más cabrón y sobre todo más solitario.

Te voy a extrañar mucho, amigo, de verdad, ya sabes que a ti no puedo mentirte.

La gran muralla cochina

La guitarra del joven soldado

"La guitarra del joven soldado es su mejor fusil" decía S. Rodriguez...inventor de acordes e incluso de ideas. Diganselo a los de la pistolita en el supermercado de hoy.

Quizás el new knowledge no permita estas frases típicas, sutiles y moderadas...Si subastásemos los grados de agresividad me quedaría pujando por la rabia y por la contención...dejaría para los pistoleros de vocación el resto, no creo que me llegara el poder adquisitivo moral.

Porque un pistolero de vocación:

i) no sabe cual es su vocación

ii) defiende su new free estado desprestigiando a los que de verdad persiguen ese objetivo

iii) dispara con la sonrisa en los labios a la vez que intenta recordar por qué lo hacía

iv) no sabe el calibre que usa ni siquiera un nombre de los huesos de la cabeza a la que está disparando

v) es la vergüenza de un pueblo que ya ni es pueblo ni es nada, sólo un grupo de gente que no se saludan por las mañanas (quizás gracias a él)

vi) sienten tener alma de Neruda pero aún no saben que la época de los terratenientes y fortalezas ya quedó difuminada hace un buen rato

Ayer Josele, Siempre Dani

Me gustó por su flamenco. A mi padre le gustó por su jazz. A los dos nos gustó por la fusión y por su flamenco (y por su jazz). Por la fusión aflamencada (y ajazzada) bien hecha, con sentido.

En cambio, el día fue raro, triste. Se fue uno de los nuestros (de los rockeros queridos), se quiso ir. No lo conozco de nada, sólo de años y años viendolo ahí tocar las cuatro cuerdas...de escucharlo en cintas y verlo en videos una y otra vez. Decidió que no merecía más la pena y Daniel Zamora (al bajo!!!...) nos deja un montón de puñados de buenas canciones junto a otros grandes...y también de forma individual...pero sobre todo deja los comentarios de todos los que sí le conocieron y estuvieron con él codo con codo (y son de fiar) de su carácter, irónico y fiel...lleno de risas y de buenos ratos.

Hasta siempre.

EN LA TUMBA DEL MARINERO NO HAY ROSAS

BUSCO A MI AMIGO ANDRÉS

SI ALGUIEN SABE DONDE ESTÁ

YO ESPERO IMPACIENTE A CUALQUIER HORA
Y EN CUALQUER LUGAR

FUE ANDRÉS QUIÉN ME ENSEÑÓ

LA DEBIDA PROPORCIÓN

CUÁNTA SANGRE CUÁNTO SENTIMIENTO

TIENE UNA CANCIÓN

YA CANSADO DE HABLAR
CON SU FIEL CONTESTADOR

NO HE TENIDO OTRO REMEDIO

QUE CANTARLE ESTA CANCIÓN

BRINDEMOS POR TANTOS AMIGOS
QUE ESTÁN LEJOS

BRINDEMOS POR LO QUE
DEBIÓ SER Y NO PUDO SER

BRINDEMOS POR QUE ÉSTE MOMENTO
PERTENECE A OTRA CANCIÓN

QUIEN ENCUENTRE AL AUTOR,
QUE ME LO TRAIGA AQUÍ

EN LA TUMBA DEL MARINERO
NO HAY ROSAS

ALLÍ A LO LEJOS
SE LES ESCUCHA CANTAR

SE ABRAZAN JUNTOS ESPERANDO
EQUIVOCARSE DE CANCIÓN

SI ENCONTRÁIS AL AUTOR,
NO LO TRAIGAIS AQUÍ

(Daniel Zamora)

Josele Hoy

(re)Aparece hoy NIÑO JOSELE en el teatro de la Fundación ELMonte en Laraña, pleno centro de Sevilla. Suponemos que traerá consigo su arraigo flamenco, sus falsetas por bulería o por tarantas...pero impregnado como siempre en su multicuralismo y su apertura a la música que se toca y se escucha más allá de las cuatro paredes de su casa de Almería...que supongo que no era poca!!

Traerá un flamenco mojado en tangos, salpicado en fados y escurrido en jazz...Cantado, aún a modo espiritual, por Caramarón o por Calamaro, acompañado por Lucía, por Evans o por Meola...y bailado por los Farrucos o por Tamara Rojo.

Traerá un flamenco de lo que ya va haciendo falta, maduro y abierto...con garra y con juventud...respetando lo de siempre y buscando lo de ahora...

pero...

...conociendo las raíces...las que marcaron Sabicas, Montoya, Tomatito....y la que si sigue así, terminará marcando él.

Para algunos esperó demasiado poco antes de dar el paso hacia el conocimiento de otras músicas...Quizás sólo demuestre que el tiempo no pasa igual de rápido para todos.

De orgullo y de miedo

Vivimos en tiempos de críticas desmesuradas y obsoletas. Vivimos en momentos en los que se dice que nada es gratis pero, a la vez, se reniega de lo que no tiene valor material por poder acceder a ello toda la población.

¿¿Huimos de la realidad?? ¿¿de darnos cuenta de que nos superan y que no somos tan magníficos cómo nos hemos dibujado, moldeado o calcado?? ¿¿de que no haya selección adquisitiva??

A Pamela o le sobra silicona o se le calló el sombrero.

El jardinero fiel nunca supo nada de sueños cannabicos.

La estética nunca fue cortada por las mismas tijeras, ni por el mismo patrón.

Apostemos por una crítica compensada, real, sincera, coherente, irónica y con base.

Reneguemos (??) de la crítica fácil y burlona, de asentarnos en la cibernética o en cualquier otro soporte de difusión rápida y masiva para soltar palabras al aire sin sentirlo y, sobre todo, sin saber de lo que se habla.

Luego no se ofendan cuando aparezca alguien que les ridiculice.

Aprendan a aprender.

A C.G.

VAN GOGH fue un rechazado y visto como un loco...

...miren a DALÍ!!...

malditos tranvías...(o debería decir...)...

que se oiga luding van!!

...que se mire el gran charles (ray)...


...


PERO no creo que este sea el caso...no digo que no pueda ser un artista de valía...

pero EXCENTRICIDAD con ARTE DESMESURADO para mí ES IGUAL A GENIALIDAD.

en caso aparte ENFERMEDAD.

Lo importante dentro de la importancia (II)

El estrés del mundo actual proporciona entretenimiento temporal y agobio perpetuo. Nos sentimos necesitados de cumplir con "las formas" de ahora, de hoy.

No entendemos de sentimientos y no sabemos decir las cosas como realmente las pensamos. Nos inventamos falsos problemas para tener algo que resolver y así conseguir una alegría inesperada.

Me decía un amigo esta mañana que en nuestro mundo sólo son felices los perros y los mongolitos. No le quito razón. Pero...¿acaso nosotros, "los normales", somos más listos que ellos? ¿Qúe (quién) define la inteligencia cuando en un segundo somos capaces de romper con todo y darle una patada al castillo de arena que habían construido durante meses, dejandolo de nuevo en cimientos?

¿Quién (qué) define lo importante dentro de la importancia?

Lo importante dentro de la importancia

Si me cortaran las manos, si un día no pudiera usarlas...idem con las extremidades inferiores...está claro que en un primer momento...en un segundo, tercero y cuarto, no podría más que tildar mi mala suerte y sentir la imposibilidad de no poder hacer nada y querer hacerlo todo.

Esta situación, obviamente, no cambiaría nunca, pero a la larga, la pasión por el arte de la música, por componer con sonidos y por la relación social que eso conlleva y que uno quiere y desea sería sin duda de lo más inquietante para mí.

No tiene precio una cita espontánea...con conocidos de siempre o con algunos nuevos...juntar varios elementos y dejar que lo demás surja, por el conocimiento propio cada uno de su materia. Romper con el patrón establecido de la temporalidad de la canción y exprimir al máximo el género, hacer genialidades constantes, sin pausa...quizás durante media hora sin detenerse a analizar.

No se si algunos sabréis de que os hablo.

EN OTRO ORDEN DE COSAS.

Me consta que hay lectores sabios de este blog, me consta también que desconozco a la mayoría de la gente que lo visita, a pesar de que dejen (dejan) su huella.

Lo que sí tengo claro es que estos espacios no sirven más que para que cada uno diga lo que quiera y como quiera...pero no deben de aportar nada más a la persona que lo escribe...

...Debemos ser algo más que una persona cibernética.

Omar Hakim

Yo sólo pido por los demás

Me pedís todos los días un comentario sutil, una sonrisa amable, de perro cordial; un gesto pausado y meditado.

Me pedís versos comprimidos y directos que os resuman sentimientos y os acaricien las espaldas.

Me pedías tangos y tientos, truenos y cuentos que iluminen los andares de mentes esparcidas.

Me pedís consejo y pienso y os lo doy. Me pedís pesares y os los cedo cuando puedo.

Me pedís algo que no tengo pero, si puedo, lo fabrico y os lo invento.

Microrrelato II

¿Cómo se llamaba? Se llamaba Martín. Vivía en una casa sin tejado, rodeado de plataneros y de lúgubres estanterías. Ese día era el último para Martín. La lluvia le golpeaba en la cara con la misma fuerza con la que él se había enfrentado cada día a la vida, durante más de diez lustros. Sabía que ese era su último día, ¡bendita fue su vida! ¡Bendita fue la marca que dejó en cada paso que dio en esta pequeña-gran comarca!

Microrrelato I

¿Cómo se llamaba? No estoy segura de recordar si tengo memoria. ¿Me gusta pasear en días nublados? ¿Tengo miedo al mañana? Creo que he decidido que me encanta contar mariposas e intentar descifrar los mensajes de los gorriones de mi calle. Creo que puedo inventar de nuevo mi propia historia, escribir un nuevo prólogo de mis cosas, poner acentos a cada paso que invente. Creo que he de volver a nacer.

en veinte segundos (ahora)

cariño el medio no me deja que se me levante.
pero toma los dolaritos (lástima que esté devaluado)
toma el café de petróleo...para que mojes con viscosidad...
toma el zapato de diamantes, para que arañes las puertas cuando pases...
toma este nuevo sistema auditivo, para suplir tu pérdida de oído por el ruido del break-dance en tus oidos....
y ahora
toma la libertad de tocar antes 25.000 o ante 2, como me dió la gana.
Pero tómala, me la encontré allá, tirada en aquella esquina.

550 días - C&D

No siempre podemos escribir para que se nos entienda.

No siempre una sonrisa puede dejar de ser un gesto de unos escasos segundos para pasar a ser un constante diario. No siempre hay remedios sin predicción, eso pasa poco ahora.

No es tan fácil estar relajado, pensar que el agua de los charcos es un regalo para los pájaros sedientos, para que no tengan que arriesgar su vida en cualquier piscina clorada. No existe ningún lucro que pague el beneplácito, ni que alegre los corazones, ninguno, a menos que nos refiramos a placeres momentáneos. No hay reglas escritas para encontrar la verdad, para encontrar lo que buscamos y lo que uno nunca pretende pararse a intentar encontrar, por imposible o por desmayo.

No es tan resumido nada, no es sencillo poner los puntos sobre las íes, saber ver que nada ni nadie merece vivir en presión, ni actuar pisando con pies miedosos. Nada más simple que caminar en pro de la alegría sin al levantarnos tener que pensar que quizás eso hoy no suceda, que tendremos que moderarnos a la hora de actuar para que no piensen nada raro, que tal vez se vayan a dar cuenta de nuestra pequeña locura...locura de cada frase magistral que antes no supieron entender. Porque la magia la hace el mago pero se requiere de un público motivado y potente, que entienda sus trucos y que le aplaudan si creen que son maravillosos, que no se callen nada.

Eso pasa poco ahora...pero pasa.

550 gracias.

Sumidero viario

No podemos predecir lo que pasará dentro de medio segundo, en cambio, si podemos llevar un rumbo, un rumbo más o menos deseado, que nos haga sentirnos vivos porque estemos desarrollando algo nuestro, personal e intransferible.

No quiero transferir mi vida a la vecina de la esquina, esa que me vigila cada mañana con el espejo desde la ventana, no quiero que dejen de ser personal mis pequeñas cosas, personales incluso a veces para mí. En cambio, no quiero cerrar esa puerta que de vez en cuando se abre, a veces vendrán en llamarla locura, otras en cambio una fina cordura...Esa que me hace contarle a través de una fina redacción mis últimas subidas y bajadas al poeta de la esquina, al mendigo de la estación...

No me subo a un tren sin billete pero tampoco los consigo en ventanilla. Quizás, solamente, me subo a uno y el revisor me acepta, y me deja pagar en pleno viaje...valoro si estoy cómodo...y entonces a lo mejor me quedo...e incluso al final sea el mejor tren en el que jamás haya viajado. Siempre con riesgo a descarrilar. Siempre con riesgo a que la inercia me lleve a dónde quería llegar.

El malo nuevo que llega por aquella vereda

Vengo vendido de rabia, rabia por las nuevas mentes reaccionarias y culturetas de una sociedad incesante de falsa sabiduría, criticando antes de terminar de leer...Palabras rápidas y sin sentido gracias al escudo del anonimato cibernético, anonimato que les hace sentirse fuertes e intentan hundir a las nuevas cabezas pensantes de la zona, a las nuevas hiperactividades neuronales, tan parcas a veces en palabras...tan geniales otras (veces) en ideas.

Vienen para darnos explicaciones de todo, nos enseñan a conquistar la luna y a secar el sol, vienen a empujarnos al fango y reírse con mofa mientras muy a tientas intentamos levantarnos...Los que criticaron la película por la sinopsis y el libro por el prólogo....¡benditos dos minutos que le dedicaron a la lectura en aquella librería en la que hacían tiempo esperando a que su novia se hiciera el decimosexto tatuaje del mes!

Perdemos el tiempo de NUESTRO TIEMPO...redundemos sí...el tiempo de nuestro tiempo en mostrar y enseñar obras del nuevo arte, no del falso arte...música, literatura, poesía, escultura, ¿¿porno??...y rápido sale la voz del mundo...la voz celosa que ataca con maldad y con destreza, directa a la yugular...creyendo que nos dejaremos caer...aquel que CREE en el arte es AQUEL que sabe entenderlo...

NO MÁS.

Sonetos de (y para) Carlos Llamas

Hoy te dejo escribirlo a ti:

SONETO 1 (que Carlos Llamas leyó en antena) - Para Joaquín Sabina

Conozco a una puta callejera
que dice que si pilla al tal Sabina
le quita en un pis plas tanta pamplina
y lo pone mirando pa'Antequera.

Se lamenta esa puta pinturera
reinando desde el trono de su esquina
que los huevos los ponga la gallina
y que tú ni estás ni se te espera.

A ella le gustaba aquel canalla
que le daba al destino un muletazo
en el ruedo donde la pasión encalla.

El que nunca se fue dando un portazo
y que nos convenció que dar la talla
era no negar a nadie un pelotazo.

SONETO 2

Tú no tienes derecho, cabronazo
para ponerte malo sin permiso
y menos aún sin previo aviso
para largarte así, dando un portazo.

No me jodas ahora, mamonazo
no me vayas de fulana del viso
cuando has sido esquinera y en tu piso
a nadie se le negó un pelotazo.

No me vengas ahora con pamplinas
aunque diga Vicent que ha terminado
tu vuelo rasante y en las cantinas
las puertas de los sueños se han cerrado.

Porque si el miedo reina en las esquinas
ya puedes ir a 'Operación Triunfo'
como jurado.

Nunca olvidaremos tu voz profunda y calada, desde pequeño creciendo contigo, al principio como un sonido de fondo...más tarde como un pensador a escuchar, como un ejemplo a seguir

¿Qué ofrecen los políticos, qué piden los votantes?

Hoy en día, no resultaría nada infrecuente salir a pasear y encontrarnos de frente con una pared tatuada sin compasión y sin escrúpulos con carteles electorales, que nos tientan al voto y a defender las ideas de ese partido o formación política.


Aparecen caras amables, joviales, distinguidas entre el resto y con un gesto visual claramente tranquilizador y social. Nos miran fijamente y debajo de su directa, y a la vez amable expresión, nos encontramos con el mensaje que nos quieren exponer. Una frase corta, sin lugar a confusión (en la mayoría de los casos) y aceptada por todos. Seguimos andando y gracias a nuestra actitud inquieta y directa nos damos cuenta que llevamos observados una decena de carteles de este tipo, y que todo nos parece coherente, correctísimo.

Volvemos a casa con el pan bajo el brazo, periódico en boca del perro y frutas y verduras en la otra extremidad superior. Queda un día para las elecciones y nuestra inquietud aumenta por momentos al darnos cuenta, a través de las noticias, que el día de reflexión se está pasando delante de nuestros ojos y, precisamente, lo que no hemos hecho ha sido eso: reflexionar acerca de nuestro valioso voto. De esta manera, detenemos todas nuestras acciones, importantes a no poder, sin duda, y aún con el agua hirviendo y rebosando para el cocido del sábado, decidimos hacer uso de nuestra mente sólo para pensar hacia que dirección irá dirigida nuestra papeleta, en su correspondiente sobre, al día siguiente.

Empezamos dividiendo la hoja en dos, después en cuatro, ¡dieciséis…! y de manera compulsiva, con cierta alegría y destreza, vamos anotando los pros y contras acerca de cada formación, divagamos acerca de lo acertado de su ideología e incluso nos tomamos la molestia, en algunos casos, de informarnos de las acciones realizadas durante ese partido en la anterior campaña…sacamos conclusiones, soltamos sonrisas pícaras, la sonrisa del que siente que acaba de entender la política.

Ha pasado la hora de la cena y ha llegado la de acostarse. Parece que tanto esfuerzo y meditación ha merecido la pena, e incluso se nos llega a pasar por la cabeza la posibilidad de viajar al Tíbet e intentar afiliarnos en la congregación budista.

Decidimos sentarnos a reposar la mente y encendemos la televisión. Nos detenemos en el noticiario nocturno. Están informando acerca de la jornada de reflexión. Para finalizar la información política, la periodista que presenta introduce una imágenes en las que se observa el momento de la última votación de la legislatura ya finalizada, una votación acerca de una guerra, acerca de un envío de tropas. El parlamento estaba semi vacío y ni siquiera la mitad de los diputados habían ejercido su derecho y obligación del voto, como representantes de la ciudadanía. Se ha aprobado el envío de tropas.

Apagamos la televisión, y volvemos a sonreír de manera pícara. Ya entendimos una parte de la política y, puede, que mañana sea un buen día de playa.

¿De qué hablan los taxistas?

Dice la lengua popular, los hablares de toda la vida, o al menos de los últimos tiempos; que la salud de un país o de una región, el estado económico y social de esa zona, se puede medir atendiendo al momento por el que atraviesen los taxistas.

España respira mirando a su alrededor...su respiración parece segura y limpia...pero a veces se ahoga y se le hace tosca...aunque vuelve a elevarse hasta la normalidad. Miramos a nuestro alrededor y vemos como todo a cambiado en la última década, como nos absorbió la economía burguesa, la de la especulación y el mercado inmobiliario. También miramos a los amigos de al lado...a nuestros hermanos los occidentales. Vemos como en Inglaterra sacan su dinero ante el miedo de la crisis de su banco...o nos suben los tipos de interés por la crisis inmobiliaria en los EEUU.

También vemos como podemos viajar a las américas ya que allí seremos los reyes del mambo. Comeremos en los restaurantes en los que la gente del lugar nunca podrá hacerlo y fumaremos mirando al mar con la sonrisa del conquistador-inquisidor. Hasta en EEUU podremos ver las cosas baratas!! bendita devaluación del dolar...(???).

Pero antes...nos aceptaron el crédito para aquél vuelo.

¿Y los taxistas? De un lado para otro.

Más de cien palabras, más de cien motivos...

A veces creemos que las arenas se mueven y nos hunden, que el mar nos traga y no es de esos días en que terminas lleno de agua (en tu interior) pero sano y salvo en la orilla...Otras veces pequeños gestos hacen que las cosas tengan sentido, o que al menos nada sea tan horroroso. Evitemos poner la cara de "El grito" [Edvard Munch (1863-1944)], a poder ser.

Sin tiempo casi para anular los planes ya hechos, intentando evitar posibles fraudes mentales, tuvimos que salir corriendo para ver uno de esos shows que no se olvidan, que quizás nunca vuelvan...necesarios para el conocedor de eso que llaman música, necesario para los corazones que quisieron estar al tanto de la melancolía hermanada con la alegría y la realidad.

Dos poetas intentando cantar!!!

Dos cantantes jugando a ser poeta!!!

Dos GIGANTES...

Pero fuera aparte de lo conceptual del evento...La mayor alegría es cuando ves este tipo de espectáculos con gente que quieres y que siempre te apoyaron, como un rey en su reino. El resto, las canciones...las frases de una vida, que en mi caso se reducen sólo a veinte miseros años...y en otros... a una vida (REALMENTE).

Tenemos memoria, tenemos amigos,

tenemos los trenes, la risa, los bares,

tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,

tenemos moteles, garitos, alteres.

[...]

Tenemos el sexo y el rock y la droga,

los pies en el barrio, y el grito en el cielo,

tenemos Quintero, León y Quiroga,

y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos

para no cortarse de un tajo las venas,

más de cien pupilas donde vernos vivos,

más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos el lujo...de no tener hambre.

Paria bolchevique

Paria bolchevique

63 – 65 – 53 Do 50 – Mim – Sol

Esta mañana estoy cantando misa
Es mi oración la que va deprisa.
Hay una estrofa que me da la risa
Es por la forma de aquella cornisa.

Hay un pájaro escondido en la sombra del nido
Dos postales caducadas que no decían nada.
Hay un tanque malherido que recibió un tiro
Una mirada de sable, que era noble y entrañable

Una canción se mojó por el llanto del doctor
Que no tuvo remedio para este mundo enfermo.
Una opinión que se perdía en las alas del halcón
Que volaba con desgana esperando a la mañana.

Y que va a hacer si la vida le confunde en cada esquina
Que va a hacer si los sueños no son solo sueños, es su propia vida.
Y que va a hacer si no atina a levantarse cada día
Que va a hacer si no entienden que él sólo pretende vivir como un duende.

Recuerdo bien que esto fue escrito el diciembre pasado, con motivo de los incendios PROVOCADOS en Rusia en centros de rehabilitación y enfermos psiquiátricos. Fueron MÁS de 50 MUERTOS.

http://www.cadenaser.com/articulo/internacional/nuevo/incendio/Rusia/deja/muertos/csrcsrpor/20061210csrcsrint_1/Tes/

LLP/11S...Donde habite el olvido...[y otros]

Hoy volar sale más barato. Todos tenemos nuestro 11-S personal...todos recordamos que hicimos ese día pero también todos recordamos cualquier otra fecha con la misma intensidad que ese día. Cada día nace y muere, nacen y mueren también. Hoy mueren...¡qué sean los menos! ¡yo al menos siempre prefiero dejarlo para mañana!...

Hoy nace entre otras cosas LLP, La lengua Popular, ya saben (o no), Andrés Calamaro en estado (puro). Todo buen músico que se tercia debería esperar la salida de un disco como éste, ya no sólo por el propio artista que firma el disco sino por todo lo que engloba, por lo que aporta a la música contemporánea en castellano y porque en los últimos tiempos se ha convertido en un músico de culto que se ha sabido rodear de grandes amigos (lo más importante) y de grandes músicos.

Lástima conocer a mucha gente que ni escucharon tres de sus canciones...porque dos las ponen en la radio y aún no llegan a reconocer que él también es el cantante de Los Rodríguez...¡menos mal! a ellos no los queremos, al menos musicalmente.

Ahora vemos a un Andrés más cuerdo delante del micro, o al menos así lo veo yo. Con cuerdo sólo quiero decir sereno, sereno porque creo percibir que es más dirigido por parte de un productor...tal vez en sus discos atrás soltaba más la voz, casi se podía decir que se la jugaba en estudio, con lo que toda esa frase pueda suponer...pero no es una crítica negativa...si quieren evaluaciones del disco tienen infinitas en la red.

PERO

no quiero sólo escribir de esto hoy.

Estuve pensando acerca de la música y la poesía, que a veces son lo mismo, dos hermanos durmiendo en la misma habitación. No entiendo por qué en las típicas (tópicas) frases para conocer a una persona se pregunta "qué tipo de música le gusta" pero en el caso de la poesía, si es que se terciara la pregunta se diría "¿te gusta la poesía?"...damos por hecho que la música nadie la rechaza y la poesía si. En fin.

No soy un poético-practicante ni mucho menos, pero se distinguir la calidad artística de alguien que escribe, también se rechazar a los literatos que intentan engañar o que nos avasallan con sus versos de amor interminable. Como en todas las profesiones hay trabajadores y estafadores. El problema es de aquellos que ni se pararon a entender, que leen de corrido o que ni siquiera leen porque eso para ello es de otro tipo de gente...Las clases no existen.

Allá, allá lejos;

Donde habite el olvido.

Luis Cernuda

La importancia de todas las cosas

La importancia de lo soñado y de lo esperado

de lo que nunca ocurrió.

Perdieron en un segundo la ignorancia

por la calle Nostalgias, gran ocasión.

A.M

Arte. Madurez.

Al caso que no viene ahora a cuento en esta escritura contra reloj, me paro a reflexionar acerca del arte, del artista y de la madurez. Pensé sobre ello porque alguien lo planteó y ahora me surgieron algunas ideas que debo soltar y exprimir. Lo haré levemente.

Sin duda alguna creo que "artista" y "madurez" son dos palabras que no están relacionadas, que se oponen o, al menos, que no pueden ir la una junta a la otra en una posible evolución. El artista puede nacer artista o no. Mejor dicho: el artista nace artista pero no llega a serlo o no se percata de que lo es hasta un determinado momento u época de su vida...Y ya todo ha cambiado, sin marcha atrás. Se trata de una constante inquietud, de un pensamiento que nunca para, de un deseo de innovación que le podrá llevar a no ser entendido por los demás, de un nerviosismo que sólo podrá ser redimido con la expresión del ARTE, de su ARTE.

ARTE: es la expresión del artista y a diferencia del término anterior sí podrá evolucionar, evolucionar dentro de ese artista que por mucha o poca o ninguna aceptación que tenga morirá siendo artista. Obviamente si la aceptación es escasa, tanto en su actualidad como en la actualidad venidera, que también evaluará su arte, se verá reducida la importancia de su obra ya que no tendrá un carácter universal y próximo lo que la devaluará sin duda alguna.

¿Es más artista el creador de tal sinfonía que el inventor de la bomba atómica que fue lanzada en Hiroshima? Con bastante seguridad el segundo será más cabrón, pero no tiene ni mucho menos por qué ser menos artista...o puede que ninguno de los dos siquiera sean artistas, sólo buenos en eso...me explico: conozco a infinidad de músicos que tocan tal y cual, que son capaces de hacer impresionantes virtuosidades con su instrumento pero..¿esto ya les da el calificativo de artista? Para mí sin duda que no. Hace falta muchísimo más cosas, algunas de las cuales ya las cité arriba.

Con el paso de los años sus actitudes y pensamientos irán tornando de un lugar a otro, el descubrimiento será intenso y los resultados no estarán al alcance de cualquiera. Ahí entra en juego la evolución, el tiempo (la madurez). Todo lo demás será el artista, él y solo él.

El artista nunca se detiene.

En un segundo

En un segundo nos perdimos por el mundo y llegamos al otro mar sin nadar ni muy profundo. Cogimos las aguas con las manos y bebimos sin importarnos para nada el problema de la osmoralidad. En ese mismo segundo aprendimos el principio sin final, la felicidad de la tristeza, el poder con la muralla asiática, el ganar a los guerros tanzánicos. En un segundo pasó algo y dejo de ocurrir, o continuó.

En ese mismo segundo pasó también cualquier otra cosa. Pasó eso similar a lo anterior o pasó la tristeza de la felicidad. Quizás sólo se dió un equilibrio puntuado, puntuado por quien dice que el equilibrio es imposible.

Disfruten su segundo...o sepan también aguantarlo.

Bulería Porteña

Algunos son hermanos siameses y no se dieron cuenta hasta que no se miraron al espejo...¿verdad?. Últimamente reflexiono y pienso acerca de la simetría bilateral entre Tango y Flamenco, utilicemos las mayúsculas para recalcar el valor de cada arte. Hay miles de kilómetros de "separación", algunos cientos de años para que la evolución hubiera podido actuar en contra, o a favor, de un nuevo arte. De hecho lo hizo.

PERO

Realmente, no sé si con motivo de una forma de vida más o menos similar, esa que dicen que tenemos los latinos, el mismo idioma...TAngo y FLAmenco son hermanos que caminan unidos, pegados por algunas partes de sus cuerpos. Basándonos solamente en la guitarra, la guitarra argentina o la española, en expresividad, en sentimiento, es igual, similar, quieren decir el mismo tipo de cosas y lo hacen con una técnica, con un comportamiento ante el instrumento que se parecen en mucho, en demasiado.

Quizás el baile difiera algo más. El FLAMEnco se acerca más a la fiesta folklórica, al baile contento y alegre, pero también, dependiendo del palo, majestuosidad y elegancia. Precisamente eso, elegancia, es lo que siempre tiene el TANgo, trajes pulidos y una ceremonia que hace que se produzca una mezcla entre arte dramático y la propia danza.

El cante, variado y complejo, en el fondo, quieren expresar el mismo tipo de cosas. Costumbres, sentimientos con heridas...quizás el TANGo utilice más palabras, y más profundas...quizás el FLAMENco lo haga con deformaciones lingüisticas y con más artificios, más diabluras vocales. Quizás porque no dejan de querer decir lo mismo, de forma diferente pero similar.

Quizás nacieron del mismo óvulo, que de dividió en dos y que los factores ambientales le provocaron algunas mutaciones, mutaciones que les enriquecieron y que crearon dos artes, similares y parejos, distintos pero iguales.

TANGO y FLAMENCO

The last peset

Uuuuu



Tuvo que ser por cesárea, pero nació. El niño se resistía a ver la luz, fruto quizás del ansia de la perfección o al menos de la continua mejora pero tal y como se había planificado, ayer 24 de agosto, salieron al aire fresco las dos primeras canciones de este proyecto de 4 amigos que si todo va bien puede que les de buenos ratos de risas y rock and roll.



En la lista de nacimientos aún tenemos cosas pendientes. La página web en continua construcción estará lista dentro de no demasiado. Otras dos canciones están horneándose y serán sacadas antes de que se nos quemen, crujientes y sabrosas para comer.



De momento tenemos un hijo adoptivo, uno de esos myspace, que no aportan demasiado pero al menos abren una pequeña puerta, para dejarse ver. La calidad ahí de las canciones: no especialmente buena, eso sí, con la posibilidad de descargarse en mp3, haganlo si tienen interés.







Allá vamos. Gracias a todos por el apoyo que ya vamos sintiendo.

www.myspace.com/laultimapeseta

The child

No es fácil hacer las cosas sencillas, quizás es lo más complicado. Cada día nos empeñamos en ponernos problemas que puede que realmente no existan o que al menos podríamos superar de manera más rápida y eficaz afrontándolos con otra actitud.

Sin duda, José Niño Bruno es para mí el claro ejemplo de esto. Lo afirmo atendiendo al manejo y a la filosofía que tiene en lo que concierne a su instrumento pero tengo conocidos que tuvieron el placer de conocerle y me atrevería a jugármela también en lo referente a su persona.

A lo largo de años ha podido conocer el panorama musical en infinidad de grupos, entre los que destacan: Def Com Dos, Ella Baila Sola, Sex Museum, La Cabra Mecánica, Miguel Ríos, Rosana, Andrés Calamaro, Fito&Fitipaldis...Yo, me quedo con los dos últimos y fue gracias a Calamaro, hace ya bastantes años, cuando pude fijarme en este chaval que entiende la música de la misma forma que a mi me gusta llegar a entenderla. Mi referente sin duda a la hora de tocar la batería.

Cuando hablo de referentes no quiero atender siquiera a la técnica, ni siquiera exactamente a la forma de tocar. Es algo más. Es una actitud ante el instrumento, unos golpeos que te dejan claro el sentido de la canción sin desvirtuar nada, haciendo que todo suene redondo, lleno de fuerza y fundamentalmente con un imponente groove. Esta simpleza sin duda puede llegar a hacer poderoso a un grupo, a hacerlo mucho más grande. Un ejemplo: este año el Niño Bruno junto a su inseparable bajista Candy Caramelo pasaron a formar parte de la banda de Fito&Fitipaldis tanto para la grabación del disco en estudio como para la gira que les está llevando de un lado al otro del país. Hasta que ellos dos entraron (junto a Carlos Raya y demás) siempre había criticado que los directos de Fito Cabrales se notaban vacíos, faltos en contenido y con necesidad de más groove...Gracias "Niño", gracias Candy, gracias...un cambio tremendo.

No es fácil siempre hacer lo que uno quiere. Quizás José Bruno preferiría triunfar a través de un grupo de funky o de jazz, pero está claro que en este país hay músicas que para la amplia mayoría de la gente son de segundo nivel, teniéndose que "relegar" a tocar en pequeños garitos...lástima para aquellos que no saben apreciar. Aún así, bien sea tocando con unos o con otros es un gusto ver tocar a este ARTISTA siempre sonriente, siempre expresivo, nunca dando una nota de más...

Haciendo fácil lo imposible.

http://www.josebruno.com/

Un Maradona de la calle

Ayer era fiesta en Sevilla. Quieras o no ésta ciudad es muy argentina, muy sudamericana, y el fútbol se vive como en esos lares. Atendiendo a ciertas responsabilidades preferí no salir y quedarme en casa, tranquilo y pausado. No pudo ser así. La llamada de un buen amigo me sacó del nido y sin quererlo ni comerlo nos vimos en apenas media hora en el centro de la ciudad.

Antes, una parada rutinaria para repostar energías. Justo cuando dábamos marcha atrás para salir de aquel aparcamiento y terminar de llegar al destino nos tuvimos que detener por la presencia de un joven, un joven de la calle pero a la vez del barrio. Nos pidió un cigarro, se lo dimos. A partir de ahí sólo surgieron palabras de su boca, palabras reales a nuestro entender.

No quería más que andar y pasear esa noche. El médico le había pronosticado 3 meses de vida. Le intenté animar diciéndole que quizás fueran 30 años pero la verdad es que no tuvo demasiado efecto esa frase. Nos dijo que se moría, sin solución se moría y que ya lo tenía pensado todo. Viviría una vida normal hasta que notara que la cosa cambiaba y que se vislumbraba un desafortunado final. Entonces, diría adiós a familia y allegados y alquilaría un "after" con su hermano sólo para ellos dos y sus amigos, cinco (o quizás diez) días de fiesta, de fiesta bruta y desenfadada.

Allí moriría, moriría riéndo y terminando la vida por todo lo alto (en las alturas). Y cuando muriera en una esquina de ese sitio sólo quería que le dejaran allí solito como si estuviera dormido. Que le dejaran y al cabo de unos minutos alguien llamara a la ambulancia. Que la ambulancia se lo llevara y que nadie dijera que lo conocía. Que la fiesta terminara en su máximo apogeo cuando realmente debiera hacerlo, y que tuviera un "entierro a lo americano"recordando lo bueno (y algo de lo malo), pero con la sonrisa en la cara.

Ah! Y a poder ser...un ataúd con sustancias y con radiotransmisor...por si aquello no era como decían y aporreaba la madera sin exito de que nadie le escuchara.

Aguante.