Una historia 3personal

Una historia tri-personal

Cadáveres exquisitos son las palabras que dan nombre al juego que ha sido tomado como punto referencial para la elaboración del consiguiente proyecto experimental. Tres historias provenientes de tres mentes que, de manera individual, componen una historia plural, tres pequeños relatos que casi sin quererlo se funden en una única narrativa, en una sucesión de acontecimientos; dispares en un primer parecer y lógicos en su desenlace. Cadáveres exquisitos se trata, por tanto, de un juego basado en consecuencias. Su uso se acrecentó durante el surrealismo más profundo.


Tomando como molde esta técnica de escritura ciega se pensó en los primeros instantes en usar de manera algo artificial dicho método, para llevar a cabo la experimentación más desde el punto gráfico que desde el compositivo. Posteriormente, haciendo memorias del verdadero significado de la experimentación, se decidió llevar a cabo el proceso cumpliendo todos los cánones. De esta manera fueron elegidas dos personas que, sumadas a la autora, escribirían esta historia tri-personal desconociendo qué había ocurrido un poco antes en el relato, tal y como hace varias décadas también harían Neruda y Lorca (poemas al alimón).


No debe sorprender la existencia de una coherente sucesión de hechos. Al fin y al cabo la vida es una ciencia no exacta y, por suerte, no podemos predecir lo que vendrá. Casi todo tiene sentido y casi siempre todo puede acabar de cualquier manera, tal vez lo importante es no pararse demasiado a pensar y dejar que todo fluya, en cierta medida, al estilo de un cadáver exquisito.

Gatos ateos

Define Sanchez Dragó a los gatos como claros representantes de la anarquía, frente a los caninos que serían un clarísimo ejemplo del democristianismo más perpetuado. Un gato es libre y nunca podrá trabajar para la policía porque huele la droga, la reconoce y sabe de su presencia pero nunca, jamás, delatará de su presencia. Un perro rápidamente hace eco de la existencia de aquello que le reportará el premio que lleva tanto tiempo esperando.

Dijo un anónimo que "Dios creo al gato para que el hombre pudiera darse el gusto de acariciar un tigre".

Borges dijo que "Dios es la persona que da más pruebas da de su inexistencia" o "la fe es la prueba prueba de su inexistencia".

Algunos,
gatos ateos.

2008

http://www.megaupload.com/?d=UYZIVNMW

(Jam session)

Gel

No podemos saberlo todo, nos conformaremos con cuartos de partes.

LA GORRA TIENE 1O COLORES (bis)

La Editorial Hipálage selecciona 300 de los 900 microrrelatos participantes en el "II Premio Algazara" para su nueva publicación "Más cuentos para sonreir"

O buscaban mis 20 euros (frustrados) o no entendieron nada (¿dónde estaba la sonrisa!?)

LA GORRA TIENE DIEZ COLORES

Es mi amigo, el de la cuarta calle con la tercera avenida. Mi amigo pinta gorras con graffiti. No son muchos sus clientes pero el tampoco pide dinero a cambio, solo acepta favores. Yo acepté ser su amigo y ponerme su gorra cuando voy a visitarlo. Solo hago uso de su regalo cuando voy a verle, para que siempre que me vea con ella esté reluciente. Mi amigo no consume nada, solo prueba cada día alguna cosa nueva. A menudo abandona su esquina y se dirige a la octava avenida para hacerle un favor al mercader de aquel cruce. Creo que desde que este barrio se rige por favores todo tiene mucho más sentido, ahora todos vamos honestos por las calles sin necesidad de tener que fingir, ni nada que se le asemeje. Hace diez años que llegué a este lugar, huyendo de sociedades ostentosas. Me ligué a una mujer sueca y comparto un desván con un borracho francés. En el fondo aquí todo sigue igual, nadie mira hacia atrás y todo se hace por favores. Tengo un amigo.

Inframundos

La palabra inframundo cada vez se pronuncia menos en este siglo XXI; tú que me bajaste a los infiernos te quedaste marcando números de venta directa, esa tele local te tiene ensimismada. No hace falta el humo, los alcoholes, los papeles ardiendo ni los disparos para llegar hasta ese lugar, aunque generalmente los hay. No todo el mundo está tan bien como tu estrella ni generalmente se está tan mal como la degeneración del urban-reality que tanto se expande por cada cadena televisiva: la escoria de la ciudad representada en minutos de yonkis-entrevistas. El yonki-respondedor es una especie alejada de este inframundo. Quien baja hasta esos profundos Everets (¡paradoja!) es consciente de por qué ha llegado, a lo que se enfrenta y cual es el camino que (imagina) será el mejor para llegar al fin deseado. Yo no voy ni a correr ni a escapar de mi destino, yo no pienso en peligros; decía el poeta. El inframundo es un estado pasajero, es un billete que a veces se convierte en un vuelo nacional, en ocasiones intercomunitario y, sólo de vez en cuando, intercontinental, las horas pasan lentas y se nos va cercando la posibilidad de escapar cuando llegan las turbulencias. Generalmente pasan, después de abrocharnos bien el cinturón. Es difícil ver, si algo controla mi ser; decía el poeta. Confiamos en la estadística y montamos en aves veloces, no hay escarcha ni viento de tramontana a esas alturas o, si los hay, no suelen derribar a nuestra especie más fiel. La vida puede ser maravillosa.

Recursos

Tu minifalda cada día más larga,
cuadrado tu circular caminar
de Gran Vía que se formó en Fontana,
calles oscuras de luces apagadas.



Pocos postres que nos ofrecen para cenar,
magia de horarios los transforman en entremés,
doble o nada de grandeza azucarada.


Tristes tiznes,
rosas del presente de algodones y lamparones,
manchas de serpientes de Gargamel,
bífidos los entremeses y las memeces.


Parcas palabras de diálogo perdido,
silencios de gritos escondidos;
porque no todo el que grita resuena,
para de dejarme sordo: por una vez.


Última estación,
diez paradas por llegar,
paradojas del andén,
abusadísimo recurso del poeta.

la prepotencia:

No tenéis ni puta idea. Las llamadas que recibes siempre son interesadas. Que seas feliz con tu vida de marioneta, que te vaya bien en aquellas fiestas. Vas a vivir de ese juego de azar, vas a coquetear con todo lo que piensas que siempre llegarás a ser. Morirás viejo y lleno de drogas. La mentira del poder siempre fue la verdad. Tu verdad nunca tuvo pie y medio y lo que pensabas que eran cesiones de mi libertad no fueron más que dos minutos de molestia. Tu sexo real siempre fue el opuesto.

La pasión del muerto

"...señor, no dudo de su capacidad interpretativa, pero ¿no cree que debería dejarse llevar por un mayor sentimiento frente al instrumento, sin permitir, eso si, que la emoción se apodere de usted y provoque que sus nervios y sus sutiles movimientos se confundan?..."

- mátenlo.

(muerto al hoyo y un Señor-interpretador-de-melodías-en-las-mejores-fiestas-con-sus-amigos bien vivo. Nunca entendió por qué las salas de la plebe jamás se llenaron para ver su marcado pulso, su tempo perfecto y su desbordante virtuosismo y, en cambio, si iban a ver a ese loco desdeñado que se movía a ritmo satánico,

.

.

- maldición, que la Corte actúe!)

Palo Palo

8. Cocaine.mp3 - La Última Peseta

7. Dentro del vaso.mp3 - La Última Peseta