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nocturnidad, 2010.

Celos

Un tipo celoso me ha escrito una carta. Yo, como hombre educado y cercano a la aristocracia, me dispongo a responder. El paternalismo es mi rostro de presentación; "no dude de la inexistencia de dicho amor entre mi persona y su señora, Mon Dieu, disfrute de la larga cola del amor y siéntese a ver pasar corazones". Algo afectado por el amanecer, mi tensa calma se ve mermada levemente; "podría ser cierto pues hay varones de papel y mucho fuego en el ambiente, pero frente a este artefacto mental sólo mantenga la relajación y ríase de la risa de brisa de la cornisa". El hambre y la temporada monzónica modifica en forma de espasmos mi afable status inicial; "tengo espadas abajo y arriba de mi hogar, pues si es su deseo batirnos en duelo preparado para ello me hallo". Todo bien después de la ingesta, tan sólo dos píldoras y tan normal; "vuelve a la cama y dile que mañana la llamo al anochecer, cuando estés bien dormido, cuando ya se te oiga suspirar en tus desacertados pensamientos nocturnos".

Ya no soy el tiempo de descuento del sol asomando,
ni me pierdo en callejones sin luz.
Porque cuando pierdo fuerza soy inerte e infeliz,
porque para aprender a correr hay que tropezar diez o doce veces.

The UK cut

Sólo necesito una sonrisa cada media hora, una coherencia en los actos, ausencia de conversaciones virtuales desconocidas. Sólo necesito que dejes de caminar por el sendero del viento. Algunas veces, cuando el sol empieza a salir, me acuerdo de todo: de los errores, del buen hacer, de la magia, de la poesía, de las canciones, de los acordes que me acompañaron todo este tiempo. Puede que me muera mañana y será entonces cuando dejaré de recordar y cuando la pasión de los conocidos se desbocará en una manifestación sincera (o no tanto) ante la pérdida. Es virtud del ser humano valorar tras la pérdida, pocas veces se ve a la derrota llegar o, sencillamente, no desarrollamos mecanismos hormonales que de verdad puedan contrarrestarla. La realidad se enturbia a veces con la mentira y el mal hacer, a pesar de que se presuma de lo contrario. La confesión interna llega tras el final.

Brindis de altura

Qué bien se está aquí arriba,
donde el frío es tan templado
y los corazones son libres.

La alfombra roja para recibir a los invitados,
casi todos pasan asustados
y yo les convido a relajarse.

A la segunda copa celestial la fiesta empieza a eternizarse,
brindis para un hasta siempre mi amor,
y yo tan tranquilo en ese sofá.

Voy a escribir sobre la felicidad,
que son los propios versos.
Saltando llegaron hasta nuestro hogar,
expulsados con muros de la vergüenza de por medio.
Golpearon y timbraron, se enojaron y lloraron;
la puerta cerrada, de cal y sin canto de aves.

El local de ensayo sólo presentaba luciérnagas,
bien entrada la noche, cuando ya pesan los punteos.
Me acuesto en la moqueta para pensar un poco en nada,
era sólo apresurarme a distorsionar más allá de las nubes
y jugar a agudizar hasta el nivel de la locura más extrema:
pronto llegó el día pero allí dentro todo tenía el mismo sabor.
No pude evitar encontrar a la psicodelia,
"sus ojos se cerraron" y la risa era dulce allí en medio;
trastes salteados y la asintonía de la melodía del momento,
justo fueron los segundos los que me llevaron (A) ganar,
a tocar ROCK para poder sentir el ultramundo,
lo que supera al subsuelo, al oxígeno y a la órbita terrestre;
cantar sin gallos peleados de por medio durante quién sabe si media noche,
escuchar solos de aquí para allá, llegar para tocar bien rápido,
sentirla espumosa y ya todo rodando;
humo dorado que se acuesta a medio día después de toda una noche sonando,
y luego nos hicieron creer que eramos reyes, THE KING just now...
(no pudimos escuchar al infinito)
y la droga parecía buena, así que ellos fueron a por más,
yo la miraba a los ojos (a la melodía que se fue),
y ella se sentó en sus brazos para poder creer que el día tenía sesenta horas.
Esos mismos segundos, horas o semanas fueron pasando (a la vez),
cada cual se entremezclaba con el otro;
los micrófonos echaban humo y bueno, la sincronía y la ceguera del que sabe andar.
7 momentos inolvidables,
el 1 nació de la nada,
el 2 era partícula y BLUES,
el tercero fue una vocal en LAmenor,
el 4º escuchó el grito de la alegría despechada;
no hubo suerte para un quinto con asonancia,
la última bala se presentaba a la SEXTA y vencida era,
pero fueron 7 los segundos que nos alumbraron en esta ocasión, ahora y ayer; AYER.
Poco a poco nos fuimos perdiendo
y ahora que el taxi viene de frente cierro fuerte la cara,
para no ver mi (UN,1) triste final...
Viene de vuelta el que ha conseguido llegar.

Nos cuesta recordar el motivo del incendio,
como me cuesta recordar si fui yo el que coordinó todo ese texto.
Me olvido de las imágenes de aquel film
porque no puedo recordar si quiero seguir escribiendo para ti.
Rememorar es consecuencia de la melancolía,
nada parecido nos encontraremos si la felicidad del texto es continua,
si estamos para dispuestos a volar;
si ya estamos planeando.

No es día para canciones a tiempo partido,
para bluses caídos.

NoRecuerdoSiTengoMemoria

Recuerdo cuando ardían las flores y tu las apagabas cantando por fados,
cuando los atardeceres ocurrían tres veces al día,
la ropa mojada se secaba con la brisa de diez mariposas jugando,
a toro sentado muchas moscas felices.
Recuerdo cuando la soledad se iba de fiesta con mis amigos,
cuando las cosas buenas se apresuraban para no explotar de júbilo,
perros que ladran a ciudadanos tranquilos,
no se puede tener lo que se ha perdido.

Hombre dormido

Pobre hombre es el que tiene para comer pero no respira;
sus hijos ya tan mayores que le lavan la baba los domingos al verlo en el locurandero.
Pobre cuando se afeita por la mañana y se acuesta sabiéndose no haber vivido,
fumar el mejor habano no es sinónimo de haber visitado La Isla ni un mero segundo.
No te me despiertes cada vez que te llamo si es que tu pensamiento es ágil e inteligente,
mantén la inteligencia del momento y regálala al mundo que está bien dormido,
jura de manera distinta, ya sea en paredones, en fragatas o en iglesias de la Galicia profunda;
propón algunos versos e invita a los jóvenes a deformarlos,
a masticarlos como si fueran peces nadando muy cerca, allá por el aire;
desnuda a la mujer ya sin piel y cuéntale los secretos que gritaron en aquella manifestación,
permite que la Virgen disfrute con la bossa nova del lugar,
maldiga a los niños que se apresuran a quemar cualquier material,
perdone que ya no le tutee,
escuche sólo durante media hora la actualidad, pues ya es pretérita.