Hay escritores en el olvido y olvidados secretos por escribir. Hay conocidos escondidos y gente escondida para no ser reconocida.
jueves, 25 de febrero de 2010
Remar no es lo mismo que avanzar
aquí está el final.
El final de tantas maratones con moratones y de tantas escuelas de calor. El comienzo de las cruces y las cajas de madera, de callejones vivos y asesinos defraudados. El final de la revolución sentimental es siempre el principio de la parsimonia matrimonial, de la deuda en suspense, de la arnarquía ponderada. También la anarquía se puede extrapolar, en términos cuanti-cualitativos, algunos sabrán lo que digo y otros lo descubrirán con el paso del tiempo. Los pelos y el furor son los momentos y los pretéritos, los ahora y los "para siempre"; los ideales y los papeles ardiendo, las coacciones y las realidades perdidas. Sentarse a hablar con Antonio Gala debe ser lo más cercano a escuchar a un Dios del pueblo, actual, perplejo, soñador, testimonial...
Me incitaron a elegir el camino de la moderación, en todos los sentidos. No puedo decir que no he hecho lo que ellos han querido pero, en el fondo, nunca pienso lo que digo.
miércoles, 24 de febrero de 2010
Miss Bass
Título: Miss Bass
Duración: 60 segundos.
Dirección y producción: Rocío Martínez y Pablo Burraco
Letra y música: Pablo Burraco (colaboración, guitarras: Luis Borrego). Grabado en enero de 2010 en Estudios La Chimenea Mojada
martes, 23 de febrero de 2010
Twit
domingo, 21 de febrero de 2010
Consuelos sinceros de ciudades y mareas
haciendo gestos de elocuencia y renegando a la humedad.
Se nos esconden las verdades
cada vez que intentamos mentir.
Se le dió mal jugar a ser juglar;
fue el acto crucial, el de aquella tarde.
Comentó demasiado rápido
secretos que los meses estaban ayudando a olvidar.
Se barre la basura a si misma,
en un afán de no depender de los vientos,
ni de los buenos gestos.
viernes, 19 de febrero de 2010
THIS IS SHE
Por no querer fuiste amada.
Por no hablar después del silencio.
Por no ensuciar días de asueto.
Por la sonrisa de los maratones de perdones:
tantas esquinas que se hizo curva la ilusión.
Por la escobilla de la chimenea de los mirones,
por no verte caer algunos hoy juegan a ser Dios.
De tantos muros sin milagros: ni panes ni peces.
De tantas avenidas gobernadas a golpe de sandeces,
de mientras, a tientas,
crece que crece.
Juzgate niña,
párate.
Siéntate al oído de tus labios,
cuéntame que los años no te hicieron demasiado daño.
(from lost to the south)
martes, 16 de febrero de 2010
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(y no es mentir)