Recuerdos y deseos

La música y los jarrones temblando,
las nubes,
su pelo,
cristales empañados,
setos de rosas,
ejércitos en la frontera,
fondos oceánicos,
archivos traspapelados,
dictadores vivos,
pastillas para no soñar,
jugadores sin pudor,
anestesia general,
ausencias en la estación,
estaciones a oscuras,
poemas que se alquilan,
párrafos a medias,
bestias de salón,
fiestas de etiqueta,
juegos de barrio,
bufandas sin marca.

Amigos

Perdonen pero sólo alcanzo a recordar los abrazos de los amigos. Se me olvidaron todos los besos y las verdades piadosas. Lo siento pero no me paro a acordarme de cual era el fundamento de nada, ni la dirección de las vías ni si teníamos que ir o venir. Me preocupa darme cuenta de esto pero es a la vez un pensamiento fugitivo que me puede llevar a la felicidad, después de que todo se calme puedo surgir de tanta locura rápida, tanto convencionalismo y tanta creatividad innata...¡qué de toreros (sin capote) nos rodean! Y miren, lean, que yo nunca fui de festejos pero casi nunca digo que no a una verdadera verónica, a un pase esencial y real, a una corrida de orejas múltiples. El astado siempre está preparado para nada y las princesas se maquillaron aún sabiendo que esa noche no podrían salir. Es importante reconocer el concepto de las cosas, el fundamento o el final, aunque estén marcados desde tiempo ha.

Miradas

Miradas perdidas,
Reflejos en cristales,
Ya se por qué no sales
Ya se por qué no vuelvo

Aunque no tengo tiempo
Voy a escribir un poco
Voy a tocar el fondo
Para sentir que floto.

Me queman las canciones
Que no me dicen nada
Arde tu mundo entero
Cuando yo entro sin agua.

Hay criminales muertos
Y hay poetas hambrientos
Hay gente que piensa
Que su vida es un cuento.

Lo que alguna vez pensé que fui

Soy un viejo sin arrugas, soy un joven que no gatea, frecuentemente. Soy un soldado en pie de paz, soy un inmigrante legal, soy un legado del mañana, soy un coherente irrisorio, soy lo suave de la tortura, soy la solución de la muerte. Soy la heroína de la droga, la frecuencia de los decibelios, lo redondo de las mesetas, la seriedad de la locura, lo que perdura después de que ya no quede nada, el vacío en maletas llenas, la abundancia de la crisis, la crisis en mundos ideales, la probabilidad de lo exacto, la clave de sol (que no de la solución), el traste de un violín, la metafísica de la lírica, el cónclave de monjas de clausura, la censura de la libertad.

13 N

Diez años de El Salmón, porque sólo se cumple una vez cada vez.

La pluma argentina

Hay un poeta argentino que siempre me apunta con su pluma. Me da a elegir entre la prosa y la canción y yo siempre le respondo que no nací para decidir sobre destinos. Vive tan cerca de mi casa que es mi vecino y, bueno, a veces quedamos para jugar a las damas, un rato después del té de las cinco. Tras varias tardes aprendí que nodebía evitar ganarle más de tres partidas seguidas si quería que él mantuviera la intensidad e ilusión por el juego, un error de cálculo lo puede tener cualquiera. A veces acabábamos terminando botellas y nos dedicábamos nuestros libros favoritos como si hubiésemos tenido la ocurrencia de escribirlos. Las dedicatorias eran del tipo “siento que vayas a leer algo que nunca podrás escribir” o “la princesa monarca no siempre vuela a gusto de todos pero esta maravilla sólo ha podida ser escrita por el abajo firmante”. Él tiene un piano en casa pero no sabe tocarlo, a pesar de que presume de componer sonatas algunas tardes aburridas de domingo. Hoy, como tantas otras noches, me desperté en el salón de su casa, sin saber muy bien donde estaba. Siempre que me pasaba eso, le dejaba una incógnita literaria escrita en su mesilla de noche (“¿empezarías de forma cómica un relato dramático?”). Bueno, él yacía allí, algo le habría pasado. No llamé a nadie. Tampoco hubo notas de incógnitas literarias, ¡yo no lo había matado y no quería que lo pareciera! Dos días más tarde ya todos se enteraron, metáfora de la risa, como el viento en la cara.

Buenos días Mondo Lerondo!

(no nos interesa lo que le piense el papa (con minúscula y con mayúscula afirmación))

Me dijo el poeta que hacían falta versos para las masas,
me contaron las masas que no les gustaba leer.
Escuché que la alegría se bajó en Palermo,
a pesar de que tú y yo sabemos que la acompañamos hasta Nashville.

Nunca nadie entendió,
que mi risa no es particular,
sumatoria es de la del resto de los demás,
o al menos de algunos restos de algunos demás.

Si el amor tuviera cuatro letras,
que terco que sería el diccionario.
El tum tum de tu calle al acercarme
(tu musculoso corazón)
el rum rum de mi moto al marcharme.

Si el amor tuviera cuatro letras,
¿cual sería la canción del perdón?
De tanto mirar me vi ciego,
cosas de jugar con el alcohol.

De plástico o madera

No me gustan las tormentas que arrasan las chabolas,
de plástico o madera.
No me asustan las verdades a medias,
ajenas al cristal, de plástico o madera.
No entiendo de anarquías de sloganes y gritos,
ni de guerrilleros con escudos y lanzas, de plástico o madera.
No me gusta pero es lógico que pase*
que las astillas del metal, de las rocas y de los pensamientos,
terminen por derribar maratones de sinceridad.

Es entonces cuando, por mucho que pese al que le pese,
saco la bondad de plástico o madera,
para reirme de la risa del que cree saber por qué se rie.