Móntate - te recojo en quinta -,
la avenida empapada de soledad y tu niña ya no te mira.
Murió la vieja de pasión,
perdidos estamos siempre que queremos razonar,
ajusticiados los que condenan con la mirada,
predicadores los que bendicen las luces de la mañana,
pecadores los que se acuestan a la hora de despertar.