25 de diciembre

Tal vez, por estas fechas, debería rememorar algo más que el nacimiento de Yesús, tal vez no debería olvidar que justo en estas fechas tú llegaste a mí. Lo hiciste más en forma de concepto que de objeto contínuo y presente, porque es normal la infidelidad en estos casos, porque las hay mejores y con mejor presencia (y oído). Supongo que aún estando en el ancho Pacífico no sería capaz de olvidarte ni de dejar de palparte en mente y objetos, está claro que me calaste un buen día, que te pedí a gritos y que llegaste en forma de presencia mastodóntica y abrumadora. Eras una compañera gorda, obesa y teñida de caoba, pero tus curvas me hechizaron desde primarios suspiros, ya sabía que tu presencia me llevaría hasta cualquier punto de felicidad jamás soñado. No siempre me das lo mismo que yo te pido pero yo también soy muy consciente de casi todo lo que me falta por darte, tengo en cuenta mis expectativas y mis posibilidades reales, también bien sabes que no siempre el ánimo, la rabia y la inspiración fraternal que requiero me acompañan. Muchas veces te pienso y te siento, no creas que son pocas las noches que me acuesto pensando en lo que somos y en lo que podremos llegar a ser, nuestro futuro es importante en cierta medida, no siempre de una manera vital, si en cuanto a la necesidad de un escape de la realidad. Bien sabemos que cada cierto tiempo llegamos a puntos de extasis pero que otras yo me replanteo demasiadas veces las cosas y la suerte no nos acompaña, es lo que tiene la falta de dedicación, te debería de cuidar más veces a la semana.

Y bueno, esto fue un tramo largo, jugamos a colmar paciencias, a desordenar decibelios y a veces jugamos a hacerlo bien. Se muy bien que si no nos topamos con paredones bien puede ser que esta historia octoanual podría ser simplemente un comienzo de todo pero, sinceramente, los dos sabemos que son más de dos y de tres las historias que ya se podrían contar al respecto...¡¡Incluso me pediste una disminución de peso y te pagué la operación!! Eso sí, tu color caoba tampoco se podría decir que haya evolucionado demasiado, aunque es cierto que ahora es más glamoroso...No me guiñes el ojo que me sonrojo.

Sui géneris

Nos hemos destapado durante toda la noche,
justo hasta el momento de percatarnos
que habíamos infringido las sincronías del día y ya era ayer.

El concepto sui géneris es, tal cual, propio en su especie o en su género, tal y como dice la acepción del término. De esta manera, manejando este concepto intrínseco; junto con la llamada teoría evolutiva, podemos terminar en cualquier punto del pensamiento. Pero hoy no vamos a pensar demasiado, si acaso cuesta sentir frente a la desilución, casi nadie sabe lo que es la depresión, nadie puede afrontarla, si es que realmente estamos hablando de sui géneris. Muchas veces llegamos a ella a partir de estados de ánimos eufóricos, bien por insinuaciones de aportes externos, bien por motivos generales de la vida contemporánea. El caso es que, finalmente, si no se sabe dominar la liberación hormonal podemos andar sumidos en representaciones sigmoideas que suben y bajan y que terminan por quedarse muy abajo. Tal vez eso también sea evolución: maldita evolución.

Supongo que C. Darwin no estaría en desacuerdo al escuchar que afirmamos que podemos cambiar el destino, es decir, la evolución (a escala global). Determinamos nuestros pasos y sería muy injusto luego ir a pedirle cuentas a cualquiera con barba y bata blanca. No quiero dejar de sonreir ante mis fracasos personales, aunque no sean más que la consecuencia de una suma de malas decisiones. Será que a veces pienso, dentro de todo lo malo, que las cosas pueden llegar a terminar de salir bien, aquí o donde sea.

Slide con una pila (recargable)

Después de acostarnos con la efervescencia de la multitud argenta nos levantamos para volvernos a acostar (sin hacer que esto parezca un diario infantil) con unas lindas imágenes que darán la vuelta al mundo. Nuestro querido político y dirigente futbolero (y mafioso) sangrando, su cara del color de la mitad de las bandas de la camiseta de su querido AC Milan. Para nada podemos justificar la violencia y es entonces cuando debemos situar nuestro sentido común a la altura de cualquier impostor ideológico pero, por otra parte, la revancha siempre estaba servida contra este buen hombre aunque, por otra parte, es el mismo que recibe más de la mitad de los votos de un país considerado y asentado como uno de los poderosos mundiales, ya desde las guerras mundiales, los Mussolinis y sus legados, los Asterix y Obelix que aún quieren seguir gobernando el mundo a base de imposiciones y fiestas privadas con chicas Playboys en sus jardines...y con los votos de muchos otros que cuando intentaron probar a confiar en el bando contrario se encontraron de cruces con la realidad de que, en ocasiones, otro mundo no es posible. Por el momento nos quedaremos impasibles ante el ataque al dirigente y esperaremos acontecimientos.

"Quiero arreglar todo lo que hice mal" (Nadie debería escribir sobre música, al igual que nadie baila delante de un cuadro. Por José Bruno)

Me arde

Vamos a dejar la metáfora:

¿vamos a dejar que se nos muera? la proclama ché guevarista de nuestra mujercita saharaui, recluida entre puertas de embarque entre las Azores y África, por no nombrar a esos que algunos dicen Espania y otros nombran Marrocco...aún quedan personas que se dejan morir por pensamientos, ideales, convicciones, por defensas poblacionales y de la comunidad, aún quedan dos o tres tarados que luchan por el futuro, por las consecuencias, por la sed y el hambre de la multitud...me quema todo eso.

Me arde - Sonando en directo, hace apenas 15 minutos en el Club Ciudad de Buenos Aires, Andrés Calamaro vs 30.000 voces y el doble de piernas.

Tú

Tú no sabes la chispa que me activa,
yo no se si querría que lo supieras.
Tú no miras las guerras con cara de estupor,
yo me tapo la cara para no escuchar.
Tú te ries y haces gestos y no paras aquí ni allá,
yo me quedo quieto y con miedo, nada de juegos de azar.
Tú con diez minutos tienes seis horas,
yo toda una vida y aún aprendo a comprender.
Tú lo haces y lo acabas,
yo empiezo cada vez que quiero terminar.
Tú me miras y te reafirmas,
yo y mis dudas, yo y sin mí.

All in

Ya probé mi chocolate...



Hoy las teclas huelen a mantequilla,
los terrones de azúcar tienen números inscritos,
las divisiones multiplican todo a su paso,
a los túneles sólo se les ve el final,
las maravillas mundiales son infinitas y no siete,
las cucarachas se van de farol
y los faroles siguen alumbrando toda la escena.

Los recuerdos

¿Cuántos cerrojos,
cuántas pesadillas,
cuántos diccionarios,
cuántas pastillas,
cuántos cuentos,
cuántas incertidumbres,
cuántos baúles,
si quiera al menos sabes...
cuántos recobecos
tiene la memoria?

Pastillas piadosas

Demasidos presos hoy duermen (hoy) aquí. Demasiadas deudas contra la salud y otras tantas contra el Estado: ya no quedarán rejas cerrándose a la espalda cuando con el fin de año reaparezcan todas las bondades en una. Después solo habrá que bajar los brazos y esperar que los cauces de los buenos sentimientos vayan al cine de verano cogidos de la mano. Todos ocupados con sus fascículos y sus relatos con sentimientos. La lectura que evoca y que no destruye a casi nadie se apoderará de cada mesilla de noche y ya ni siquiera los refranes populares se referirán a ella para recordar la idiotez del jovenzuelo. Ya sólo quedarán faltos de sentimientos y de conocimientos cuando la cromosómica no les acompañe y el exceso o defecto de carga genómica le juegue una mala pasada; el resto (con su correspondiente mesilla de noche) verán los versos y los textos como la salida y la llegada.

Tal vez, sólo tal vez (y más tarde), pasemos de la mesilla de noche, al salón.

Suelto lo que no me puedo comer

Primero: ser paciente para luego ser confirmado en enfermo. Prefiero esperar enfermo y paciente mi sentencia a esperar paciente a que me terminen por dinamitar con la enfermedad. Al comienzo, espectador sin aguardar a que nada ocurra, guiones ya memorizados por la repetición de tantas nueces rotas por los mismos cantos. Depresiones geográficas que pocas obras de ingienería ya pueden salvar, no hay puentes en las barricadas de dinamitas y de eolos enojados. Piso las pisadas de tantos libertadores y leo sus textos de despedidas; eran fuertes desde el comienzo de los finales, sabias palabras del que comprende las sumas y las restas de las multiplicaciones de los tiempos. Se hicieron daños los suaves insultos del silencio, estaba claro que las borracheras acuáticas después de tantos chaparrones acabarían por anegar cualquier sótano del desierto, de las pocas historias que quedan por contar hoy aquí. Qué puedo negar en los días en que todo pueda acabar antes de querer poner punto y final; demasiadas conjeturas para lo que casi todo termina por perderse, aunque a veces sea tabú de esas masas de negro. Será que la retórica y el festín me llenó el estómago de tanta vida y de tantas otras cosas.

Como loco

Qué rápido vamos...

SONETO I

Derretida la tecla que marcó el grito apoteósico,
fundida la madera de la parte de atrás
con savia de aguarrás
y excusas de juego apostólico.

Cosidas las legañas del tiempo
con hilos de Satanás
se perdieron oscilaciones del mar
a costa de cualquier lamento del momento.

Podrida la naranja y la costilla,
nacidas de cualquier fraseo
por sentirse seguras en cada orilla.

El Adán y nuestra Eva,
dos, sus dos mareos:
bacanal de miradas ciegas.

Santo Tomás

Santo Tomás, la más virgen de la cuadra norte del barrio del altar;

puercos los animales del establo de la mirada del perdón

y la sonrisa despiadada de la asesina de la piel de toro.

Santo Tomás, la más vista entre todos los sordos,

la más prescindible de entre las importantes;

de tanto trasiego de prioridades se le perdió el anillo del corazón.

Santo Tomás, la más justa de entre las morosas,

la más acuchillada en las noches sangrientas,

de pelos en pecho y pequeños doseles podados con derecho.

Santo Tomás, jura más que pide perdón,

silencio era un hogar con diez miradas en discusión;

prisa es sinónimo de compasión.

Santo Tomás,

la que nunca disfruta con el sol de cada martes,

y juega a miércoles bisiestos cada vez que el año la deja en jaque.

(que viene el sol!!)

El presente

Parcas las palabras de desconfianzas,
de zurrapas,
de antenas repetidoras,
de resacas,
de escondites,
de redobles,
de criadas.

La movida, los madriles ensuciados
por la cara cuesta del olvido
y la festiva nocturnidad de lo que nunca se recuerda.

Qué jornadas de comedia recorren el presente:
puesta la puesta de huevos para romper el cascarón de la realidad.

negrita

[sin querer llenar este espacio de fakes o tomas falsas...subo, (porque así va a suceder) un audio rescatado, con sus errores, su sonido, su única pista, su único canal...díficil de entender casi sin unos cascos...un micro que se quedó abierto y que, eso si, me congratuló de mejorar con el piano y el tempo]


Pero eso ya da igual en tiempos de indivualismos consagrados, de no importar para nada el grupo y de un autismo generalizado. nadie (o casi) hace nada por nadie...tal vez el de la ONG pida méritos al final del día y la del pan y las palomas pida palomas mensajeras. Supongo que siempre quedan individualismos diferentes, en los que puede convivir consigo mismo y no pisar a nadie, porque no hay nadie a su lado...y cuando está tampoco.

OPERACIÓN CANCELADA

Para qu.é Vs Por qu.é

Hace poco me preguntaron qué escribía "en mi blog". Intenté responder y finalmente solo fueron balbuceos. No se si es mi blog o es tuyo, ni el motivo de su existencia ni de su mantenimiento. No tengo justificación para cada una de mis acciones, ni porques para muchos por qués...No se por qué no duermo si tengo sueño ni por qué sueño cuando menos me lo espero.

Aunque [melody off]

Aunque ya no tengas miedo,
aunque ya no tengas.
(x2)

la m do sol

Aunque sienta que vamos a perder.

re do (parón) sol


Aunque ya no sientas celos,
aunque ya no sientas.
Aunque el coronel esté,
siempre muy alerta.

Vamos a volver a caer.

Aunque ya no vengas vengas vengas dime dime dimelo

Aunque ya no vengas vengas vengas … con la misma ilusión

puedes ser sincera y al final del montón
puedes ser sincera y salir del montón

y aunque no vengas a verme todas las noches son diferentes
y aunque no vengas a preguntar como estas…siempre estoy muy mal!!

aunque ya no vengas a esta ciudad
no hablaremos de farolas ni de lunas que se van a matar
la competición es el ruido de un balcón
fue Romeo, fue Julieta, fueron dos, fueron dos.

Una historia 3personal

Una historia tri-personal

Cadáveres exquisitos son las palabras que dan nombre al juego que ha sido tomado como punto referencial para la elaboración del consiguiente proyecto experimental. Tres historias provenientes de tres mentes que, de manera individual, componen una historia plural, tres pequeños relatos que casi sin quererlo se funden en una única narrativa, en una sucesión de acontecimientos; dispares en un primer parecer y lógicos en su desenlace. Cadáveres exquisitos se trata, por tanto, de un juego basado en consecuencias. Su uso se acrecentó durante el surrealismo más profundo.


Tomando como molde esta técnica de escritura ciega se pensó en los primeros instantes en usar de manera algo artificial dicho método, para llevar a cabo la experimentación más desde el punto gráfico que desde el compositivo. Posteriormente, haciendo memorias del verdadero significado de la experimentación, se decidió llevar a cabo el proceso cumpliendo todos los cánones. De esta manera fueron elegidas dos personas que, sumadas a la autora, escribirían esta historia tri-personal desconociendo qué había ocurrido un poco antes en el relato, tal y como hace varias décadas también harían Neruda y Lorca (poemas al alimón).


No debe sorprender la existencia de una coherente sucesión de hechos. Al fin y al cabo la vida es una ciencia no exacta y, por suerte, no podemos predecir lo que vendrá. Casi todo tiene sentido y casi siempre todo puede acabar de cualquier manera, tal vez lo importante es no pararse demasiado a pensar y dejar que todo fluya, en cierta medida, al estilo de un cadáver exquisito.

Gatos ateos

Define Sanchez Dragó a los gatos como claros representantes de la anarquía, frente a los caninos que serían un clarísimo ejemplo del democristianismo más perpetuado. Un gato es libre y nunca podrá trabajar para la policía porque huele la droga, la reconoce y sabe de su presencia pero nunca, jamás, delatará de su presencia. Un perro rápidamente hace eco de la existencia de aquello que le reportará el premio que lleva tanto tiempo esperando.

Dijo un anónimo que "Dios creo al gato para que el hombre pudiera darse el gusto de acariciar un tigre".

Borges dijo que "Dios es la persona que da más pruebas da de su inexistencia" o "la fe es la prueba prueba de su inexistencia".

Algunos,
gatos ateos.

2008

http://www.megaupload.com/?d=UYZIVNMW

(Jam session)

Gel

No podemos saberlo todo, nos conformaremos con cuartos de partes.

LA GORRA TIENE 1O COLORES (bis)

La Editorial Hipálage selecciona 300 de los 900 microrrelatos participantes en el "II Premio Algazara" para su nueva publicación "Más cuentos para sonreir"

O buscaban mis 20 euros (frustrados) o no entendieron nada (¿dónde estaba la sonrisa!?)

LA GORRA TIENE DIEZ COLORES

Es mi amigo, el de la cuarta calle con la tercera avenida. Mi amigo pinta gorras con graffiti. No son muchos sus clientes pero el tampoco pide dinero a cambio, solo acepta favores. Yo acepté ser su amigo y ponerme su gorra cuando voy a visitarlo. Solo hago uso de su regalo cuando voy a verle, para que siempre que me vea con ella esté reluciente. Mi amigo no consume nada, solo prueba cada día alguna cosa nueva. A menudo abandona su esquina y se dirige a la octava avenida para hacerle un favor al mercader de aquel cruce. Creo que desde que este barrio se rige por favores todo tiene mucho más sentido, ahora todos vamos honestos por las calles sin necesidad de tener que fingir, ni nada que se le asemeje. Hace diez años que llegué a este lugar, huyendo de sociedades ostentosas. Me ligué a una mujer sueca y comparto un desván con un borracho francés. En el fondo aquí todo sigue igual, nadie mira hacia atrás y todo se hace por favores. Tengo un amigo.

Inframundos

La palabra inframundo cada vez se pronuncia menos en este siglo XXI; tú que me bajaste a los infiernos te quedaste marcando números de venta directa, esa tele local te tiene ensimismada. No hace falta el humo, los alcoholes, los papeles ardiendo ni los disparos para llegar hasta ese lugar, aunque generalmente los hay. No todo el mundo está tan bien como tu estrella ni generalmente se está tan mal como la degeneración del urban-reality que tanto se expande por cada cadena televisiva: la escoria de la ciudad representada en minutos de yonkis-entrevistas. El yonki-respondedor es una especie alejada de este inframundo. Quien baja hasta esos profundos Everets (¡paradoja!) es consciente de por qué ha llegado, a lo que se enfrenta y cual es el camino que (imagina) será el mejor para llegar al fin deseado. Yo no voy ni a correr ni a escapar de mi destino, yo no pienso en peligros; decía el poeta. El inframundo es un estado pasajero, es un billete que a veces se convierte en un vuelo nacional, en ocasiones intercomunitario y, sólo de vez en cuando, intercontinental, las horas pasan lentas y se nos va cercando la posibilidad de escapar cuando llegan las turbulencias. Generalmente pasan, después de abrocharnos bien el cinturón. Es difícil ver, si algo controla mi ser; decía el poeta. Confiamos en la estadística y montamos en aves veloces, no hay escarcha ni viento de tramontana a esas alturas o, si los hay, no suelen derribar a nuestra especie más fiel. La vida puede ser maravillosa.

Recursos

Tu minifalda cada día más larga,
cuadrado tu circular caminar
de Gran Vía que se formó en Fontana,
calles oscuras de luces apagadas.



Pocos postres que nos ofrecen para cenar,
magia de horarios los transforman en entremés,
doble o nada de grandeza azucarada.


Tristes tiznes,
rosas del presente de algodones y lamparones,
manchas de serpientes de Gargamel,
bífidos los entremeses y las memeces.


Parcas palabras de diálogo perdido,
silencios de gritos escondidos;
porque no todo el que grita resuena,
para de dejarme sordo: por una vez.


Última estación,
diez paradas por llegar,
paradojas del andén,
abusadísimo recurso del poeta.

la prepotencia:

No tenéis ni puta idea. Las llamadas que recibes siempre son interesadas. Que seas feliz con tu vida de marioneta, que te vaya bien en aquellas fiestas. Vas a vivir de ese juego de azar, vas a coquetear con todo lo que piensas que siempre llegarás a ser. Morirás viejo y lleno de drogas. La mentira del poder siempre fue la verdad. Tu verdad nunca tuvo pie y medio y lo que pensabas que eran cesiones de mi libertad no fueron más que dos minutos de molestia. Tu sexo real siempre fue el opuesto.

La pasión del muerto

"...señor, no dudo de su capacidad interpretativa, pero ¿no cree que debería dejarse llevar por un mayor sentimiento frente al instrumento, sin permitir, eso si, que la emoción se apodere de usted y provoque que sus nervios y sus sutiles movimientos se confundan?..."

- mátenlo.

(muerto al hoyo y un Señor-interpretador-de-melodías-en-las-mejores-fiestas-con-sus-amigos bien vivo. Nunca entendió por qué las salas de la plebe jamás se llenaron para ver su marcado pulso, su tempo perfecto y su desbordante virtuosismo y, en cambio, si iban a ver a ese loco desdeñado que se movía a ritmo satánico,

.

.

- maldición, que la Corte actúe!)

Palo Palo

8. Cocaine.mp3 - La Última Peseta

7. Dentro del vaso.mp3 - La Última Peseta

Intel

¿Por qué se mantiene en cualquier momento, en toda situación, la intelectualidad?

Ni somos tan intelectuales como queremos hacer ver ni tan idiotas como otros piensan, ¿no? Bueno, hay de todo, de tal y de cual, para ti y para otros tantos más. Me alegro de estar entre los idiotas que solo piensan cuando se les obliga, o cuando la mente obliga, ¿no? Sí. No hablaremos de la recurrencia ni haremos esfuerzos memorísticos, dejemos que los textos sean vagas ideas que nunca llegaron a terminar, a ser desarrolladas...tampoco es cuestión de llegar hasta el punto de la escritura que se intentó convencionalizar aquel día, reflejando en el papel palabras sueltas que nos llegaban a los cerebros vagos. Mi hemisferio derecho tiene un piso en Montmartre y me encuentro en la periferia de sus ideas, ahora dibuja bocetos que ayudan a inspirarse al gran artesano de los pinceles del barrio alto. El izquierdo juega al póker en los mejores casinos de la luminosa Vegas (las), es por ello que me tapo los ojos con las orejas, se lo juega todo, incluso mi ente, a un flush dudoso, la posibilidad de escalera de color está demasiada clara... ¡idiota!

Y, en medio de todo: por mirarte ahora estoy bien empapado, dichoso charco.

Tabernas

No hace falta ir a los bares para tener cultura de bar. No hace falta tener un cromosoma de más para ser un idiota (y seguro que con menos simpatía). No es necesario jugar a ser mayor para que todos sepan que tú (la antigua costumbre de acentuar los monosílabos??) te lo estás creyendo. Nunca nadie dudó de que tener dos dedos de frente no es sinónimo de aprender a ganar un juego de azar. Cada quince minutos es fácil subir y bajar, cada menos tiempo nos tropezamos. Nunca sabremos el efecto del huracán ni si fue su culpa, lo que llevamos dentro lo elegimos con un mínimo de previsiones y luego que sea lo que el viento quiera. El efecto dominó gobierna también muchas moléculas desparramadas, es probable que hasta se entienda, sino siempre puede quedarnos imaginar. Conozco a una persona que llora porque no sabe reir, tiene dientes pero los usa para comer cuando su sistema hormonal no da más de si.

Letras libres

Doce dioses dicen donde debemos dibujar delicadas damiselas disfrazadas de dulcineas. Me muero mirando murciélagos mancos, ¡menuda maldición!. Cada cual comunica cual complejidad consiga comprender, ¡caracoles caramelizados! Sonrisas sinuosas situadas siempre sobre su silueta sensual, suelo sacrificar sentimientos, sacrilegios sin sindicatos.

Tarde o temprano

Tarde o temprano,
tengo que escribir los versos más tristes, esta noche.

Tarde o temprano,
tengo que renegarme a discutir conmigo todo lo que hace tiempo que no tiene razón, para mantenerme en pie.

Hace dos años.

Tarde o temprano,
dejaré la caridad y pasaré a la acción.

Esconderé los intentos del pasado por ponerlo todo de mi lado,
re-recomendaré sentarnos a escupir polvos de viento al aire de la ráfaga del huracán nacido de aquella maleza.
Truncaré dos sueños, fundaré una sorpresa, procesaré datos de emoción,
exhibicionista de lo oculto, me llaman, no enseño el culo.

Ésta es mi primera reencarnación

Ciertas miradas que hacen daño en días de la Diada, autocines con películas que nunca vamos a ver, zapatillas de alpargatas con cirios ya marchitos cruzando Altozanos, Gieco suspira diez canciones cada vez que piensa en un verso final. La Fontana al final de la Calle Sicilia, Don Corle al fondo. Cruzamos Montera mientras Andy nos hace ver que aún puede actuar en algunos selectos emplazamientos de la capital, nosotros vamos más al norte. Cuando al final conseguimos llegar hasta el Liceu nos recibe un hombre con cierto color magrebí y un claro acento andaluz. Se declara simpatizante de la asociación de dolores-cerrados-por-derribo y nos asegura que su pasión turca por los tallados de Martineta, la de Sant Feliu, es lo que nos llevará a cerrar el trato: yo le creo.

D.E.P.

"Será que estamos en la lona y nos quieren golpear"



Este blog ha sido clausurado por causa de desmotivación mayor.



See you!

ineem

comolotienestu.mp3 - ddm

HipoBlog

Un día me propusieron seguir un guión...lo pude seguir, durante un rato, una vez, dos veces. Después lo desvirtué, deformación profesional. No me importa morir por el puto azar, no me importa caer donde nadie se cae si es que antes salté alto y a veces me di con el techo, y otras recibí aplausos, claro. Los aplausos en la vida son importantes, después de ellos ¿qué más da el fracaso?

Afirmo la tragedia y el fracaso como parte de nuestra existencia, afirmo finales lamentables o inesperados, afirmo que la verdad no es otra que la que está ocurriendo justo ahora. Y me gusta; me gusta cuando algo sale muy bien y cuando sale muy mal, no me gusta sufrir pero sí asumirlo como parte de las consecuencias de algo que un día salió bien. Me gusta decir adiós y saludar cuando me saludan, me gusta conquistar fronteras y quedarme a dormir en cualquier descampado. Me gusta decir que me gustan cosas que no me gustan. Me gustas mentir cuando es necesario y hablar con franqueza casi todos los días, aprender a jugar al poker para luego ir de farol y ganar a cualquier idiota que nunca haya jugado antes y que, para colmo...(sea idiota)..

La ciencia del rock

El aporte ajeno SIEMPRE es el mejor recurso cuando uno no tiene nada MEJOR que dar.


http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/ciencia/rock/elpepirdv/20090830elpepirdv_1/Tes

REPORTAJE: música
La ciencia del rock
Seis explicaciones matemáticas a los misterios del pop a partir de las últimas revelaciones musicológicas

JAVIER SAMPEDRO - Madrid - 30/08/2009

Ésta es la primera entradilla de la historia que no responde las cinco preguntas clásicas del periodismo, sino que plantea seis: ¿Están las melodías cerca de acabarse? ¿Por qué el iPod parece el mejor de los djs? ¿Hay música para chicas y para machotes? ¿Por qué tengo muchos más discos en las letras M y S que en el resto? ¿Cuántos años faltan para que toda la música acabe en Internet? ¿Por qué la segunda canción del disco parece siempre la mejor? Las preguntas son del jefe, así que hay que responderlas. Por fortuna no falta material en las librerías, con las recientes obras del neurólogo Oliver Sacks (Musicofilia, en Anagrama) o del músico y científico cognitivo Daniel Levitin (El cerebro y la música, en RBA), ambas originales y de un gran interés, y de algún otro libro. Además uno tiene sus contactos, así que vamos a ello.

[...]


Bien por JSampedro!

óptica física

(juanipaco canta!, yo grabo)

Saliendo del sendero principal encontré una técnica de relato veloz, donde nada se va olvidando, donde cada detalle puede tener un increíble valor, o no.

LA BALA DE LA VIUDA QUE MATÓ A MIKAEL SINGAPUR


La viuda que mató a Mikael Singapur sabía que quería matarlo porque le quería y él es lo que quería. La bala de 55 mm que salió disparada del arma de la viuda que mató a Mikael Singapur se alojó durante más de dos semanas en su occipital. El cirujano que extrajo la bala que mató a Mikael Singapur, reflexionó, durante la autopsia, acerca de la guerra en la que había muerto Mikael Singapur. La guerra en la que murió Mikael Singapur fue cruda, violenta, áspera y, durante dos semanas y media, acabó con muchas más vidas que con las que contaba el pueblo de tamaño medio en el que el cirujano había nacido hacía ya un buen tiempo. La viuda que mató a Mikael Singapur no participaba en la guerra, era amiga de Mikael Singapur. El cirujano que extrajo la bala, durante la autopsia, imaginó el horror de Mikael Singapur mientras desfallecía en pleno campo de batalla. La viuda que disparó la bala aún recuerda la sonrisa de su amigo Mikael Singapur mientras se desplomaba. La viuda que disparó la bala que mató a Mikael Singapur lo hizo desde el ático de sus padres, una casa que se encontraba en la zona central del conflicto. Mikael Singapur conoció a la viuda que dispararía la bala que lo mataría una semana atrás. Mikael Singapur conoció la enfermedad que le mataría, pausada y agónicamente, un año antes. Mikael Singapur deseó participar en entramados militares, no queriendo ser recordado como otro cualquier suicida más. A Mikael Singapur nadie lo mataba en aquella guerra. Mikael Singapur pasaba las noches ideando el plan para su muerte, calculando el lugar donde caer y la cuadrilla enemiga ante la que se dejaría descubrir. Mikael Singapur fue destinado al acuartelamiento de apoyo logístico, distancia importante la que le separaba de los rifles y de los gritos, excepto la noche de su muerte, desobedeciendo órdenes y embarcándose en una carrera furtiva al centro del huracán. La viuda que mató a Mikael Singapur le conoció una tarde que fue a probar suerte al acuartelamiento, pedía la caridad en forma de almuerzo para sus nietos. Mikael Singapur y la viuda se hicieron íntimos. Por petición de Mikael Singapur, la viuda pasó a ser, además de viuda, verdugo, con un vertiginoso deseo participativo por parte de ella y en un tiempo menor que el invertido por cualquiera de sus nietos en devorar uno de esos almuerzos. Los nietos almorzaron cada tarde a las tres. Los nietos juegan ahora con la gorra de Mikael Singapur, la viuda que le mató no consigue que ningún otro colega de acuartelamiento de Mikael Singapur tenga caridad, hoy no hay almuerzo a las tres.

robaste!

pecados capitales. castigos cardinales (en todos los puntos de...).

(volvemos)

LO QUE PIENSO MIENTRAS OLVIDAS

La calle San Juan ardió cada dos noches,
¡memorable la memoria de las llamas!
Incendio que, tras ser sofocado
construye establos del recuerdo: cenizas que sustituyen a la paja.


Malhumores fueron navegando solos
por el fondo de la arteria ventricular de la ciudad,
pasando de mañana en tarde por cada solar abandonado.
La victoria de la profunda niebla:

cada dos calles hay bancos anticiclónicos.


Diez milagros iluminados por la senda oscura,
reflejo del mar,
consecuencias y hábitos del interior.
Esculpidos, tatuados y torturados por la libertad:

confianza en proclamas populares adaptadas para los demás.


Secuencia decimal de transiciones espontáneas de meticulosidad. Arde.


Y
doce gotas,
las de mermelada,
las de acompañamiento: azúcar añadido al alba.


Y
doce gotas,
las de mermelada,
las que sacaron polvo al fuego.


De tantas docenas esporádicas
él cedía sus rayos, ocultos.
Masas condensadas de impensable sosiego.


La niebla reniega del mar,
cosas del interior.
Empedrados viscosos después de todo,
después (de todo), sencillo es andar sin pisar,
en esta ciudad de esquinas en las que pensar.

¡Adelante!

“Pero a causa de mi elevado concepto de la literatura consideraba estúpida la costumbre de publicar cualquier cosa, como se hacía en aquellos tiempos, en que un chico de veinte años, autor de un puñado de sonetos, corría de un lado para otro tratando de que alguien se los aceptara para la imprenta. Y si no conseguía encontrar quien se los publicara, pagaba él mismo los gastos de edición... Y así me reservaba." Julio Cortázar.

demipuertaatujardin.mp3 -

Demasiado tarde.MP3 - ddm

(invitamos, para su escucha, a pulsar sobre el título de cada track)

De mi puerta a tu jardín

Verano: calor e incendios.

Valoraciones: pensamientos acerca de las consecuencias de nuestros actos. Finalidades: a lo que se llega. Regresiones. Transgresiones. Pasamos de la pole a la tercera fila en un momento y casi no nos damos cuenta. Después, cuando alguien nos hace ver lo que ha ocurrido nos quedamos con cara de poker. Vaya farol, pensamos. No, todo era cierto. ¿De qué estamos hablando?

Hoy nadie lo va a saber.

Un jueves después de un viernes

(¿Para qué guardar lo que tengo para dar?)

Un jueves después de un viernes

Te pegas. Despégate. Es una orden. No habrá violencia. Ya sabes que sé te puede más lo mental. Ya lo sé, aún así no sería capaz. Lo sé, no se me pasó por la cabeza, sólo por la lengua, bueno, por la cabeza sí, pero apenas era un mero pensamiento, algo leve. Vale, puedes quedarte, pero no vayas luego diciendo que te permito hacer cualquier cosa, sólo son cesiones de libertad que cada cierto tiempo me puedo permitir. Son importantes las distancias en una relación, lo decía mi madre siempre que veía que me iba a echar novia. Ya sé que las viejas teorías no siempre son ciertas, lo sé. Sí, sí que te quiero, no es eso. No me hagas reflexionar acerca de lo cerca que estamos a veces de ser cualquier otra cosa que una pareja. No sé. Ya, no me lo repitas. Bueno, a veces me gusta, a veces no. ¿Quién eres? Perdona, desvarié por segundos, sí, podemos ser amigos, digo, pareja, vale, pégate aquí, en el costado, ah, de acuerdo, si prefieres el hombro puede ser el hombro. Sí, eres lo mejor que me ha pasado nunca, jamás lo puse en duda, nunca te separes de mí, mi amor, mi idílico amor, desde que te vi bajar por esa vereda siempre pensé que seríamos lo que somos. ¿Qué haces encima de mí? No me puedo creer que no te hayas enterado de que no te quiero. Piérdete, vete por dónde has venido. No, por favor, no llores, ya sabes, las distancias, lo decía mi madre. Vale, vale, no haré caso a la tradición. De acuerdo, quédate.

1994

1994

Él. Su reloj sincronizado con el campanario. No era hora en punto. Ella. Abogada pretérita. Cielo dorado. Cantos callados. Escena de amor. Miradas de otro planeta. Sonrisas de saltar de valle en valle. Sonidos. Ruidos. Qué importan. Sirenas. Ruidos. Qué importan. Murallas. Ráfagas. Qué importan. Escena de amor. Siluetas eternas. Corazones endiablados. Escena de amor. Avisos de inminencia. Carreras. Ruidos. Sirenas. Tabiques débiles. Tejados de mantequilla. Silencio. Ruidos. Gritos. Dos miradas. Una escena de amor. Timbre. No hay nadie. Nadie abre. Una escena de amor. Derrumbe. Gravedad. Una escena de amor. Polvo en las pieles. Ausencia de dolor. Ciudad y soledad. Silencio. Silencio. Silencio. Una escena de amor. Desamparo. Omisión. Horas. Compañía. Dos. No se olvidan. Se recordarán. Una sirena. Silencio. Silencio. Dos enamorados. Miradas. Temor. Miedo. Lágrimas. Abrazos. Oscuridad. Escombros. Atrapados. Auxilio. Aire que silba. Cansancio. Hambre. Sed. Dos miradas. Dos enamorados. Oscuridad. Silencio. Peligro. Miedo. Disparos. Últimos gritos. Asedio. Estado de sitio. Escombros. Último abrazo. Lágrimas. Una muerte. Lágrimas. Un enamorado. Silencio. Lágrimas. Auxilio. Maniobras. Intentos. Erráticos. Silencio. Palabras. Intentos. Dolor. Intentos. Erráticos. Un enamorado. Lágrimas. Resistencia. Aguante. Oxígeno. Supervivencia. Auxilio. Motores. Maniobras. Desamparo. Impotencia. Persistencia. Cansancio. Sudor. Relajación. Lágrimas. Escombros. Soledad. Dos cuerpos. Una vida. Dos amores. Un enamorado. Cuatro ojos. Una mirada. Pieles. Frío. Calor. Silencio. Maniobras. Esperanza. Desconsuelo. Luz. Aire. Cansancio. Decaimiento. Fuerzas. Ansias. Desvanecimiento. Suspiro. Preguntas. Silencio. Preguntas. Silencio. Silencio. Ruido. Preguntas. Silencio. Enamorado. Muerte. Silencio. Silencio. Silencio.

hello from Croatia

09/07/09

TEXTO PARA FRAKTAL

"Si para que algo sea inmortal no debe de nacer, Jacko, Jackson, MJ, Michael, está aún por ser fecundado, y consigo el pop. Si somos huérfanos de mente es fácil gritar pederasta, sucio, maleante y, tal vez en México, pendejo (corríjanme si me equivoco). Es probable que haya hecho falta no estar ya en medio de la farándula para que los jóvenes acusadores comiencen a reafirmar que su único deseo era dejar de ser pobres, a costa de un rico demasiado Peter Pan para permitir volar a su maldad.

Entre lamentos y rutinas, entre silencios y cortinas de habitaciones que pasan de vivas a muertas en segundos; el rock no mira dos veces hacia atrás, toca en festivales para gente que iba a escuchar jazz y hace el amor con un blues en la sala de espera de cualquier aeropuerto. Canta los tangos de espalda porque es vergonzoso y juega a ser flamenco cada dos noches, en medio de cinco o seis días, que lo atraviesan.

Si el rock nunca muere tal vez nunca nació o, por qué no, tal vez se reinventa en cada atardecer con los suspiros de los transeuntes que apurados llegan a casa, con las guitarras desafinadas que suenan bien, con las cosas que se quieren decir y no se sabe cómo..."

El sol y la luna

No hay que ser Marlon Brando ni Thelonious Monk para que la crisis de la composición llegue a nuestras mentes. Desde la falta de ideas para contar nuevas historias al amigo de toda la vida, hasta el maître que ya no recibe de manera peculiar a cada cliente y se amolda a un patrón que no le aporta satisfacción emocional.

Qué buenos días cuando amanece con la luna y el sol juega al muss ...¡con algunas!

La rebeldía

¡Qué rebeldía!

Te dije que no te quemaras, ¡qué te ibas a quemar!
te dije que no saltaras, menudas piernas de algodón...
Me contaste que ibas a la guerra,
suerte que te resignaras antes de que me enviaran el roble rectangular.

Las hojas eran campos de fresas
pero tú decías que eran sólo hojas.
¡No me dejaste quedarme en mi cosas!
Que de pena no vivo solo podría decirlo yo.

Abortos de rosas, miel de rumiante, casos perdidos.
Suelos de escarcha en bailes de salón,
balas perdidas en mundos de paz.
Paz, paz escondida.

Envía, envía lo que quiero recibir.
Es cierto, sólo deseaba un ingreso en mi cuenta corriente.

Josefine

Yo tenía 7 años cuando fuimos a ver el mar por primera vez. Nunca antes lo había visto con mis propios ojos pero era como imaginaba. Ella me preguntó que si sabía quienes eran los peces, los animales que poblaban esas inmensas aguas. Asentí mientras pensaba: "¡No soy tan idiota, tengo 7 años! El mar también está en los libros..."

Ella había cumplido los 70 hacía más de un lustro y aún siendo una mujer contratada por la familia me había acompañado en mis quehaceres diarios en todos y cada uno de los días que transcurrieron desde mi segundo cumpleaños, o eso cuentan.

Murió tres años después de aquel primer viaje al mar. La fui olvidando progresivamente. Entré en la pubertad con unos leves pensamientos sobre su persona y me acerqué a la mayoría de edad veraneando una vez al año en unas orillas que, por juicio de mi cerebro, parecían haberse tragado la relevancia de ciertas cosas pasadas.

Un día comí mantequilla de cacahuete pensando que eran tacos de turrón blando. De repente recordé que odiaba esa mantequilla. Ese día me gustó. Ella siempre defendía con ilusión y fervor la mantequilla de cacahuete que se hacía en su pueblo, una aldea que rodeaba un embalse natural de la costa oeste del país. Desde ese día comencé a recordar. Recordé el sonido de su flauta todas las mañanas para despertarnos, cada día elegía la melodía perfecta para recibir al nuevo día, según la hora, el tiempo...Recordé el sudor por su espalda mientras nos llevaba de aquí para allá y su mirada paciente ante cualquier situación de lloro infantil desenfrenado. Rememoro sin esfuerzo cómo cada Navidad sus regalos se acompañaban de un sobre verde y rojo que contenía un poema infantil. Aún recuerdo que me importaban más sus versos que el regalo al que acompañaban, algo impropio para la edad. No necesito hacer esfuerzo para que vengan a mi esas palabras:

Para el pan, el panadero,

para la fruta, el frutero,

para el sol, el sombrero,

para la lluvia el chubasquero,

para no perder el dinero...¡el monedero!

¡A ver quién compra primero!

Josefine.

4 para las 7

todo al 7.

La chica de cara triste

La chica de cara triste ya conoce Noruega y Jamaica. Domina los conceptos de puerta de embarque, overbooking... Sabe esperar día y medio en Toronto para enlazar hacia su destino, en el otro lado del mundo. Domina las miradas de los aeropuertos, los pasos leves y rápidos, las lágrimas de muchas historias que en un segundo la atraviesan y se le escapan sin capacidad para reflexionar sobre ellas, sin tiempo para absorverlas e incorporarlas a su catálogo sentimental, para poder discutir consigo misma en el caso de encontrarse ante una situación similar.

Lachicadecaratriste también se cansa en los vuelos transoceánicos o transeuropeos. Ella lee libros de señores adinerados que juegan al poker y apuestan mansiones en la costa de Sudáfrica.

Lachicadecaratriste tiene un dominio .com. Sus 365 (+1) son delante de la pantalla, más horas de las que duerme pasa frente al plasma televisivo. Estudia magisterio y sus padres están felices de la compañía progenitora. Siempre viajan juntos. Tiene los oídos algo dañados por el exceso decibélico, su grupo preferido hace mucho ruido. Nunca fue a verlos en concierto.

No conoce a sus vecinos, tiene media amiga en la universidad. Pero lachicadecaratriste conoce Noruega y Jamaica, eso no hay que olvidarlo, tampoco que no conoce a sus vecino, ah, y que tiene media amiga, en la universidad.

Retrospectiva polinizadora

El rock es fidelidad y transgresión. Quien no es fiel a su banda es un nómada con canciones que nunca madurarán, que siempre serán buenas pero que se quedarán con el gusto y el placer en los dientes de verse evolucionar hasta puntos insospechados, de reafirmar su condición de melodía seductoramente rockera y de punteos armoniosamente satánicos. El rock también es transgresión, la misma transgresión que separa y que une, que en ocasiones modula y triangula las canciones de manera tan rápida que escapa de la fidealidad y que consigue que una banda se mire a los ojos y sepa lo que cada uno está pidiendo del que tiene al lado. A veces ambos factores se unen y surgen maravillas, surgen espontaneidades duraderas y metamorfosis apocalípticas que durante años, nos estremecen y nos hacen sentir que aún queda sensibilidad dentro de cada uno de nosotros.

M.P.


Gracias a la autorregulación neuronal, a la cantidad de neurotransmisores que cada una de nuestras neuronas emite, cada mente funciona de un modo o de otro.

Uno de estos tipos es la mente de la disconformidad, la mente del nerviosismo, del pensamiento constante, de la necesidad de superación, de la charca pisada: la misma que uno pensó que iba a ser un océano. Es como poner dos puntos después de una serie de comas, literariamente hablando alguien podría venir a torturarme por dicha actuación y culparme de asesino varonil de la sintaxis más ortodoxa y...¡yo no quiero eso!.

Si la cosa consiste en dejar corazones calmados yo no puedo presumir de tener un Honoris Causa. A Causa de todo esto a veces llegamos a puntos de retrospectiva febril, a plantearnos cada paso como si fuera la carrera de nuestras vidas, a no darnos cuenta que la margarita que se pisa sin querer volverá a renacer a la mañana siguiente con los primeros rayos. Ahora me paro y reflexiono sobre la necesidad de un equilibrio más mundano, unos textos menos refinados, más alejados de la complejidad que supone cada momento. Es obvia la necesidad de adaptarse al lector, que aunque sean pocos y silenciosos, son de diversos puntos del planeta y con distintas acumulaciones culturales (puesto que la cultura no puede ser definida en una única dirección).

Espero poder encontrar, por tanto, ese puerto del que hablamos (escribimos y leemos).

Lo dice Marcelo Parco.

Se secó el tiempo

Es cierto. Durante 70 u 80 minutos el tiempo se seca y pierde su temple contínuo y evolutivo. Después, cuando esos momentos se pasan y la cabeza vuelve a pensar a un ritmo más común, la realidad se vislumbra de nuevo, aunque eso pueda tener consecuencias no deseadas. Entendemos, por tanto, una existencia de la temporalidad que como mínimo es doble, atendiendo a momentos coherentemente tranquilos y a otros en los que la mente y su propia actividad inhiben nuestros "receptores temporales", perdiendo el concepto del paso de los segundos.

Sin payola

Sin payola - www.fraktalradio.com

Cuántas voces, ¡qué de juventud!
Cuánto por contar, latidos de altitud.
Sin payola y sin complejos,
sin espejos donde ver
que nuestro espíritu nunca se hace viejo.

A mis 95

A pesar de lo que ella me dijera, pasó de los 95 con creces: la abuela bloguera. Aguante la vejez.

http://amis95.blogspot.com/

http://www.20minutos.es/noticia/469772/0/abuela/bloguera/muere/

La cuchara

Hace unos años me propusieron dejar de ser diestro para pasar a ser zurdo,
lo intenté y lo conseguí.
Hace unos años, me dijeron que escalara cien montañas,
me armé de valor y lo hice.
Hace algún tiempo me tentaron a jugarme toda mi suerte,
fue el azar el que me acompañó.
Hace ya diez días, me incitaron a comer la pasta con tenedor,
no todo es posible - les dije.

M Benedetti

Aunque nos olvidemos
de olvidar
seguro
que el recuerdo nos olvida.

Psico

psicodelia

1. f. Movimiento cultural que surge en los años sesenta,una de cuyas características principales es tratar de expresar musicalmente los efectos producidos por las drogas alucinógenas.

Marcelo y la libertad

Roma,
la ciudad de algunas libertades entre márgenes que cohiben. Será como decir que teníamos muchos Richards en cocoteros...y algunos monos lanzando lo que buenamente podían.


Será como rezar a la virgen de todos los perdones, en días como hoy toda creencia se admite como cierta, cualquier estructura mental que es aferre a la falta de la libertad y a la reducción del miedo, del miedo como tal.


Lo dijo Marcelo Parco y yo no le quise escuchar. No sé si me hablaba yo a mi mismo o era su voz la que realmente me llegaba desde cualquier lugar. Lo dijo pero yo no quise oír cuando me dejaron hacerlo, me gritaron y rompieron dos espejos a la vez, pero yo no me enteré. Fundé diez muros donde escribir y seguir escribiendo, creí haber terminado la novela cuando ni siquiera había logrado tantear la trama.

INVESTIGACIÓN Y CIENCIA (enero 2006)

Sin querer abrumar con líneas sobre una actualidad aburrida, efímera y provocadora, hago un cierto retroceso de un encuentro fortuito mientras releía investigaciónyciencia...la gripe porcina, la gripe A, H1N1...o no.

Debe de ser cualquier cosa

Debe ser el dedo, deben ser las suciedades de los dedos...señalarfuesiempreunmotivoparaesquivartuspropias
piedrasperocuantodeverdadhayenunaintuicióncuantodecierto
hayenciertasideasfugacesquelleganaloscerebrosdeunaforma
desconocidaparecenvenirenformadeairecosmicoynosllevanen
unmomentodeterminadoaunasituacióndeequilibrioexistencial
quenosalejadetantateoriaescandalosayagobiantelamismaque
nosotrosmismosnoshabiamosplanteadoalgundiaperodecidimosno
resolvereytenerlacomounadudaeternaqueacosabadeunamanera
tremendamenteinfielyquehoydeunavezvamosaconseguirevadiry
esporelloquebrindaremosconrabiacondoloryconunaprofundaalegria
porencimadetodaslascosas.

manifiesto para el ajeno

la crisis, la existencial...mi, mis crisis...
a veces icebergs demoledores de titanics,
a veces flanes que me hacen olvidar el hielo.
Cuantos agobios porque el cowboy no me termine por dar con su pistola...son sueños,
en los que siempre despierto, esquivo las balas y me vuelven a enfundar en la vida.

alamillosahara

I want to be your friend

En el fondo del río vive Guillermina, la que estudia sobre todo lo que se ha escrito sobre las cosas que nunca terminan. A su lado navega Jerónimo, que canta siempre (y solo) sobre todos sus amigos que al cabo del tiempo se convirtieron en homónimos. Tras la vereda se esconde Alfredo, no son pocas las veces que le vimos especular y arriesgar su voz, expresando que en unos meses se lanzaría al ruedo. Cuanta verdad esconde, al final del Jardín Norte, Julieta, que recoge margaritas esperando que le llegue su cargamento lleno de setas, para alimentarse, huyendo de nuevas recetas.